Я все-таки поворачиваю голову и шумно выдыхаю, взирая на светловолосую женщину в мешковатом темном платье и кардигане. Тут же подмечаю удивительное внешнее сходство с Анной. Это ее мать? Она сделала со мной?
— Нет же! — Анна фыркает и быстро идет ко мне.
Я вжимаюсь в стену позади себя.
Что-то не так. Вот теперь Анна действительно кажется мне жуткой.
— Не подходи, — наверно, я жалок, произнося это и выставляя одну руку перед собой.
— Что этот демон делает в нашем доме? — громко спрашивает женщина, судя по всему, обращаясь к Анне, которая осторожно опустилась передо мной на колени.
От этого черствого тона я ощущаю непреодолимое желание соскочить на ноги и метнуться к выходу, унестись отсюда прочь как можно скорее, как можно дальше. Но тело, все еще охваченное тупой болью, не позволяет мне воплотить это в реальность.
Стоп.
Стойте.
Что она сказала? Женщина.
Демон?
Она назвала меня демоном?
Мне наверняка послышалось. Она не может этого знать.
Я сглатываю и метаю ошеломленный взгляд с сожалеющего лица Анны к светловолосой особе, непоколебимой статуей застывшей у входных дверей. Ее черные, как ночь, глаза сверлят меня с необъяснимой ненавистью.
Невозможно, чтобы ей было известно о том, кто такой.
А если все-таки да, то… кто они? Анна и ее мать?
— Анна, — осторожно шепчу я, не надеясь ни на какой ответ.
В определенный момент мне кажется, что сейчас они попытаются навредить мне. Ну, устранить свидетеля, или что-то в этом роде. Но вместо этого Анна помогает мне встать. Я выпрямляюсь. Я не могу посмотреть на нее. Не хватает смелости. Но слышу, что она бессвязно лепечет:
— Прости , Эйден. Ты не должен был знать.
И единственное, о чем я не прекращаю думать, это: «А что я не должен знать?».
ЧЕТЫРНАДЦАТАЯ ГЛАВА
Джейн
Я понятия не имею, какой сегодня день.
Я нахожусь в больнице уже… черт знает сколько. Я потеряла счет времени. Если быть точнее, я вообще забыла, что такое время.
Этот день ничем не отличается от предыдущего. И так по замкнутому кругу, в центре которого нахожусь я — девушка без прошлого. Ой. Не так. Девушка без памяти. Хотя отсутствие памяти как раз и значит то, что у меня нет прошлого.
Моя жизнь напоминает белый лист бумаги, на которой когда-то была написана история Джейн Мортис — то есть моя история — но была тщательно Кем-то стерта. Каждая попытка вспомнить хоть что-нибудь отзывается жгучей болью, зарождающейся в голове и постепенно распространяющейся по всему телу, заполняя каждую клеточку, воспламеняя и натягивая до предела каждый нерв.
