Никто не знает, как такое случается.
Как душа и слово обручаются.
На какой ступени существования
Возникает эта форма внутреннего сгорания,
Которую называют коротким словом – поэзия.
И, которая на самом деле – лезвие.
Лезвие острое и, в обращении, опасное.
Потому, что не сыны мы у Музы, а пасынки.
И мало кому из нас Муза улыбается…
А, по большей части, – человек мается.
Не летит, как ласточка легкокрылая,
А тянет, как бурлак, надрывая жилы.
Тянет косную материю одиночества,
У которого только имя. И нет отчества.
Но, без которого не бывает пения,
Музыки, великодушия и стихотворения.
