Стихи | страница 17
И не задаст вопроса. И не захочет ответа.
Самая сердцевина лета.
Нечерноземье. Хутор. Глушь.
Визит
Погодка нам
Под вечер улыбнулась.
И небо мрачное
Окошком распахнулось.
Бесшумно в доме
Дверь приотворилась:
И сигареточка в зубах
У милого дымилась.
Замкни свои уста.
Все лучше ты не скажешь.
И горница чиста,
И самовар налажен.
А чувства нежные?
Куда же им деваться!
Всё – милого любить
Всё – милой любоваться.
«Ах, кабы жизнь была не злая!..»
Ах, кабы жизнь была не злая!
Да я бы краем зацепился
И был притянут непременно
Магнитным полюсом вселенной,
Иль чувством детским неизбывным,
Иль веткой черной и корявой
В саду глухом позднеосеннем.
Город
Горячая зависимость от тела. Поиски покоя.
Опухшее без сна лицо. Дремота в электричке.
Яркий свет мелькнувшей станции.
Холодный тамбур, гарь и сушь, и дрожь.
Неверное дыханье, сбитый шарф.
Обледеневшая платформа, ждущая паденья.
Ступеньки, что выводят в черноту.
Дурман являющихся слева фонарей.
Глухое напряженье сутолоки, толкотни.
Неясная досада, искривленье губ.
Непозволительность отчаянья и слОва…
И человек со сбитой шапкой.
Сидящий прямо на снегу.
«Покуда голуби на площади воркуют…»
Покуда голуби на площади воркуют,
Покуда мальчик у окна сидит, рисует
И, от усердия, свой карандаш слюнявит,
Пока улыбка, словно бабочка летает…
Чтоб сохранить нам богом данный свет,
Давайте созовем благой совет.
Других мы не изменим. Нет!
Но, может быть, сердца свои исправим?!
«Еще чернеют ветки дуба…»
Еще чернеют ветки дуба,
Но землю заливает свет.
Вниз по тропе идет беззубый
Старик, закутавшийся в плед.
Ему идти – дорога дальняя.
Его колени – еле держат.
Через калоши в валенки
Уже просачивается грязь.
Лоб от усилья влажный
Ветер лижет свежий.
Так хочется ему
Сегодня не упасть.
Изломанные блики,
Солнце рвется
От запахов не продохнуть,
Першит во рту.
Пониже сердца
Тонкой струйкой льется
Горячая разжиженная ртуть.
На красных воспаленных веках
Играет радуга. Шаги тихи.
От дряблой шелухи – до человека.
От человека – до трухи.
Теперь во всем
Подобен маятнику.
Иль, как травинка у реки.
А, может быть,
Он – мальчик маленький
И мать касается его руки.
О доброте
У зла есть тысячи личин.
И тысячи немыслимых обличий
А доброта ступает без отличий.
Без логики, без видимых причин.
Да. Доброта бедна. Не расторопна.
Неловка. Ненавязчива. Тиха.
Её никто не призывает громко
Не посвящает ей высокого стиха.
Её нахваливают, как простушку.
Но жить предпочитают без нее.
Её не пригласят на званый ужин:
Спокон веков на ней не платье, а тряпьё.
Всегда в тени сестрицы старшей – силы