Как ты одежду складываешь в нишу,
И как я это всё в тебе люблю.
* * *
Весна…
Где-то поблизости витает будущее.
Город за зиму облысел и поник,
И дом напротив, изрядно
облупившийся,
Пялит солнце на трубу, как парик.
Упадок сил, замыкает нервы,
Как оголённый провод
под воздействием струй.
Этот месяц весны неудачней,
чем первый
Шаг ребёнка или мальчика поцелуй.
Не оправдывается ни одно ожидание.
Одинаковы начала и концы недель,
И юркие подслеповатые горожане
Привычно не различают март и апрель.
* * *
Вот я жду – распахнётся окно,
Разлетится зима на осколки.
Бойких улиц закружатся толки,
Не бывавшие в доме давно.
Загалдят, зазвенят, зажурчат,
Переставят акценты глаголам.
И рассыплется на звукоряд
Всё, что зимним царило соло.
И свободой прольётся в ручей
Ледяная осколочность эта.
Назовёт себя песней ничьей,
И не будет до сумерек спета.
Цветущие и певчие сады
Литература / Литература / Поэзия
Рудягина Олеся
Иволга
От птицы до звезды –
подать крылом.
От птицы до звезды –
мгновенье лета,
Когда, прильнув к дыханию рассвета,
Душа моя не помнит о былом.
Любить тебя.
От птицы до звезды,
не меркнущей
в луче зари неспешном,
жизнь пролегла в сиянии кромешном –
цветущие и певчие сады…
* * *
Как праздника душа ждала!
Всё крылья чистила и пела,
Металась в угол из угла,
И улыбалась так несмело...
Как будто тихий почтальон
Вот-вот в её почтовый ящик
Опустит «радостей мильон»:
Конверт со счастьем настоящим!
И можно будет замирать
И – постранично, и – построчно,
И вновь, и вновь, и вновь читать,
И отвечать, конечно, срочно...
Наваждение
Ночью прижаться к окну
ледяными цветами,
чтобы, проснувшись, ты ахнул
и долго блуждал
удивлённо и радостно
по хитросплетеньям узора.
Вспыхнуть ревнивым пламенем
верной, как пёс, зажигалки, –
узнающей ладонь по теплу,
тоскующей по ладони тепла,
заполняющей собой
тепло долгожданной ладони.
Чистым холстом напряжённо
вглядываться в лицо
и замирать – в предвкушенье
возможного превращенья
в картину…
Куда же упрятать мне душу,
чтоб не покинуть твой мир,
прощаясь с тобой до встречи –
уже после жизни?..
Подскажи!
* * *
...всё равно, что облако любить
или ржавый медленный платан.
Воют ли волчицы? – Можно выть.
Можно починить на кухне кран.
Стряпать, выносить сор из избы,
колыбельку белую качать,
вылетать в трубу ли, из трубы,
лживо безмятежность излучать...
Но однажды, – слышишь ли меня,
«облако», души последний цвет? –
средь смертельной сутолоки дня
