— Продрог? — интересуется подруга, разливая горячее вино по двум глиняным кружкам.
— Есть децил, — изрядно отхлебнув из кружки, спрашиваю у рыжей, — Рисовали?
Волна терпкого тепла пробежала по пищеводу и растеклась в груди, а в колено ткнулась лобастая собачья морда.
— Нет папка, мы чи…. черти.. чертили, вот, — опередив рыжую вклинивается в разговор сына.
— Что чертили? — придвинув к себе блюдо, срезаю пласты мяса с кости, — Кому поподжаристей?
— Мы дом чертили, — подперев голову кулачком, вступает в разговор Рита. — Тут у всех свои дома, значит и у нас будет дом, — с искренне детской непосредственностью рассуждает дочка. — И сад с апельсинами и виноградом.
Про мясо поподжаристей это был риторический вопрос. В моем семействе девочки любят мясо сочное и нежное, мальчики хорошо прожаренное. А Муха жрет, что останется.
Раз уж тут с развлечениями не богато и от того время тянется долго, то к приему пищи относятся обстоятельно, ответственно даже. Чтобы это самое время заполнить.
Под глинтвейн и мясо делюсь с рыжей последними городскими сплетнями и новостями, точнее их отсутствием, в деле поиска подходящей автомастерской.
Мелкие, доев, поскакали к своим американским корешам, по пути прихватив в свою компашку смуглую кучерявую девчушку лет шести–семи. Вот ведь все лопочут на разных языках, но при этом отлично друг друга понимают. Было бы им лет по десять, пожалуй, уже не смогли бы так запросто находить общий язык.
За стойкой бара Боцмана сменил здоровяк Йонкер. И Боцман отправился нарезать круг почета по залу. Ненадолго подсаживаясь за столики, чтобы потрепаться с постояльцами.
У Боцмана это что–то вроде ежевечернего ритуала, обсудить последние новости с мужчинами, участливо, но ни о чем потрещать с женщинами, состроить страшную рожу детям.
Минут через сорок кружения по залу, слегка помятый, Боцман наконец–то добрался до конечной точки своего маршрута — нашего стола.
Тяжело выдохнув, Зи–Зу плюхнулся на стул напротив меня и, сунув руку под стол, потрепал мухину морду.
Основательно обосновавшаяся в заведении Боцмана Муха уже давно считает окрестную территорию своей, но каким–то собачьим чутьем чувствует, что Боцман здесь тоже не посторонний, а по тому ему позволительны некоторые вольности в общении с кавказскими овчарками.
— Русский, как тебе мясо? — вполне тривиально начал беседу хозяин заведения.
Интересно сколько раз он повторил эту фразу за сегодняшний вечер. — Как вино? Как мясо? Как номер? Как погода? Как дела?
