Я смотрю на выползающего из машины высокого тощего парня в модном прикиде от фэшн-педераста, почесывающего нервно шею и висок, легкой трусцой припустившего к нам, и спрашиваю, отвернувшись к Самсону:
— Наследник херово выглядит. Неужели так и не соскочил?
Самсонов оглядывается, криво усмехается и пожимает плечом.
— По слухам, твой папаша на него уйму бабок в Швейцарии угрохал. Держал в клинике под замком, а он на их дерьме похлеще здешнего завяз. Хвастался, что вчера спустил на дурь две штуки, — возле него по-прежнему одно гнилье вертится. По-моему, старик на него плюнул давно. Слышал, что через Бампера тобой интересовался. Так как насчет вечера, Люк? Клуб «Альтарэс», закрытый вход?
— Ближе к полночи, — отвечаю я, но предупреждаю: — Хорошо подумай, Самсон, стоит ли? В этот раз все слишком невинно.
Парень затягивается, проводит рукой по бритому черепу и бросает сигарету под ноги. Щелкает молнией, задергивая наглухо воротник.
— Расскажи бабушке о своей невинности, Люк, — говорит, усмехаясь, — а я послушаю, — кидает довольный взгляд за плечо на подошедшего Яшку, оскалившегося хитрой ящерицей. — Яков, ты был прав! Твой младшенький снова в деле. Так что готовь бабло, братуха, — хлопает того по плечу, пока я рассматриваю старшего брата, с которым не виделся больше года, — будем долбить карманы!
«Забей на него!», «Пошли старика на хрен!», «Черт, живые бабки, брат!», — слова Яшки комом стоят в горле и звенят отголосками прошлого в голове, когда я отрезаю его входной дверью корпуса и ухожу на третью пару. Он долго кричит мне вслед что-то из старого и присущего ему: «Да он на тебя др*чить хотел!», «Бл***, ты без него никто!» после моего короткого и злого «Отвали», и я понимаю, что ничего не изменилось между нами за прошедший год. Между мной и им. Ничего, кроме того, что я смог вернуться.
Его желания так прозрачны, что мне становится противно. Брат извне. Ненавистный отросток вне семьи. Как бы ни хотелось все исправить моему папаше, я слишком долго был изгоем, так какого черта я должен сейчас что-то менять?..
На выходе из холла я наталкиваюсь на темноволосую девчонку в зеленом балахоне и дурацких ядовито-желтых сапогах и громко чертыхаюсь, убирая ее с дороги.
— Какого хрена! — шиплю ей в лицо, когда она упрямо оббегает меня и вновь обозначается на пути, протыкая насквозь злыми черными глазами. — Ты кто?
— Шанель в манто! Люков? — дерзко спрашивает девчонка и нехорошо щурит взгляд. — Илья? С четвертого?
