Мой нынешний напарник падает, получив каблуком со спины от Училки-Стервы. Она хочет его добить, но Нержавейка успевает помешать ей, оставив разборки с Пчелой-Лодкой на потом. Серия взаимных пощёчин.
Я хватаю ближайшее кресло-качалку и расколачиваю его о Гробокопателя. Он валится наземь вялым мешком. Пока Лис, вернувшись в себя, убалтывает Юркого снять свою «милую масочку хотя бы на секунду-другую», я, пробиваясь сквозь листопад алхимической сакуры, пресекая ставки, которые крупнее скучной жизни, уклоняясь от предположительных влияний полония, преувеличивая значение профессионализма, добираюсь-таки до заветной стремянки.
Лезу вверх, быстро и целенаправленно. Пояс чемпиона висит на высоте шести метров (и ничего страшного в этом нет)… Я взлетаю через стремянку над канатами, над рингом, над бесноватою толпой, над соперниками, над союзниками в сегодняшней схватке, над всем великолепием дебильности психорестлинга вокруг.
Крепко ухватившись за ценный «приз», спускаюсь на распружиненном тросе в центр ринга под нарастающий звук убойного по крутости музла и визги зрителей-поклонников.
Гонг! Ритуал завершён.
Бой окончен.
Лола вернулась домой. Хотела включить свет в прихожей, но удивительная цепь внезапных галлюцинаций прервала её движение следующим: распланированный вечер сорвался мутным мороком для обычного рабочего парня, вышедшего выкурить сигарету после проделанной работы на задворках цеха.
Могильный туман чёрного покроя виднелся вдали, висел над пустынной дорогой. Куривший парень увидел, как злое облако двинулось к нему, преодолевая километры послезакатного пространства. Жуткий ветер хлестнул по лицу рабочего человека. Туман приближался…
Парень, жертвуя половиной сигареты, вернулся в цех и решил в нём остаться до завтра, кардинально изменив свои планы на вечер.
А три девки в исследовательской лаборатории занимаются любимо-нужным делом: читают цифры между собой. Им по команде предоставляют мужчин, чтобы те развлекали очкастых тружениц науки. Девки любят стиранные свои халаты, не любят же они яркий макияж у кого бы то ни было…
Сестринская помада мрачно мерцает под ночью. Сама моя сестра свободно смотрится рядом с неоновой «печью» рекламных огней на дне мокрой от дождя улицы. При этой красоте один глаз у неё полностью в макияже, а другой чист, точно мозг новорождённого.
Сестра страдает, как ей кажется, от странного чувства. Ей скучно, когда не снится тот особняк, где проживает (и прописан) господин Март, который всегда, даже днём, смотрит на месяц сквозь широкие окна. Они не зашторены, но шторам всё равно, что их не используют по назначению… Господин Март, кстати, не ест ничего, только пьёт. Ему так удобней не отвлекаться от просмотра.
