- Бугор, Ваньку тащить надо до лагеря, - первым очнулся татуированный.
- Нет, оставим как есть. Дотащить мы его не дотащим, метель, дороги нет. А тут он будет как есть. Завтра мосара нагрянут. Мало ли что? И ты там отдыхал и я, да и Коля вроде того. Пусть картинка останеться. Шапку ему надвинь, все не так глаза занесет. Хозяин спит, а серой собаки тут нет. Никто не тронет. Пошли.
- Как знаешь, пилы только захватим.
- Не трожь, пусть как есть.
Молча они ушли и только бугор на прощанье оглянулся и задумчиво сказал.
- Пихта-то хлестанулась та, что мы с Коляном не допилтли. Так ей же в другую сторону радать надо. Мы запил на юг делали. А?
- Может метель?
- Может и метель, - согласился бугор.
- Может, не может, а только мы той девки не видели. Усекли?
- А её и не было, - Колян беспокойно обернулся назад, - как Ваньку грохнуло она исчезла, будто сквозь землю провалилась. Хреновина какая-то.
Трое ушли и поднялся плач. Стонали пихты да сосны, гудели кедры, скрипели березы оплакивая Ивана Гончарова, а метель спешила укрыть его пушистым своим покрывалом.
Наутро, с трудом пробиваясь через свежие сугробы прибыла районная милиция. Мужики добросовстно показали место вчерашней ивановской гибели. Они же осторожными руками начали разгребать мягкий, холодный пух, с каждой минутой сами холодея и ужасаясь. Костя, твоего отца возле того дерева не было. К вечеру перелопатили всю поляну, нашли пилы, топоры, продукты. Тела найти не могли. Мужиков ещё долго таскали, возили на место происшествия, да только все без пользы. Дело зашло в тупик.
- Оригинально, Солнышко, если я правильно понял, ты говоришь о моем сгинувшеи отце, то тогда откуда появился я? И вообще, когда это было?
- Костя, если тебе интересно, то не перебивай. Это была зима сорок седьмого, а мжет быть сорок восьмого года. Выпейте, а я продолжу.
В грубо сработанном камине, облизывая углы и выступы камней бесновался огонь. Своими щупальцами он пытался достать сидящую рядом женщину. Бесстрашно наклонясь к нему она сидела в грубом, топорном кресле. Упираясь ногой в цоколь она держала гитару. Чуть громче огня, но в тон ему она вела старинную балладу, кажется только голосом возбуждая скорбные струны. - "В Фуле жил да был король,
Он до самой своей смерти. . . "Женщина, огонь гитара. Кто-то из них начал первым. Подтолкнул другого, тот третьего и замкнувшись грустное трио стало единым целым. Иногда радуясь, но чаще скорбя и плача пели они о бедном короле, убитом рыцаре и обманутой девушке. Пели о любви, страсти и смерти. О иногом-многом можно рассказать саммой себе долгими зимними вечерами. Иногда четвертым в их ансамбле был пес, но недавно женщина его выгнала, потому что своим воем он живо напоминал ей далекую, страшную смерть матери и недавнюю смерть отца. Тогда у них жила другая собака, поменьше, но предчувствуя смерть выли они одинаково. Казалось кто-то незримо, но прочно вцепившись в сердце и нервы, безжалостно их вытягивает.
