Он не позволит мне уйти по своей воле. Сначала я должна заставить его поверить, что я для него не опасна.
Я все еще пялюсь на свой пистолет на полу. Кусок металла, который может стать моей соломинкой к спасению. Или утопить окончательно. Тиканье часов выводит меня из себя. Я просто знаю, что с каждой секундой, пока бездействую, я теряю шанс спастись. Прошло только пару минут, а кажется, что вечность.
— Прекрати. Я знаю, что ты делаешь. Не прокатит, — говорит он, потом наклоняется, все еще тыча пистолетом мне в лицо. Он поднимает мое оружие, подносит ко рту и ловко опустошает обойму зубами. Потом отбрасывает на пару футов.
Внезапно его пистолет на мгновенье исчезает от моей головы. Раздается меткий выстрел, от чего мой пистолет разлетается на кусочки по комнате, будто от взрыва. Пользуясь его отвлечением, я пытаюсь выбить его пистолет, но одним резким и грубым движением локтя он возвращает меня на место.
— Я приказал сидеть! — его голос срывается в рык. — Или следующая пуля твоя!
Пистолет снова у моей головы, что заставляет меня вскрикнуть. Защищаясь, я инстинктивно прикрываю лицо руками, и понимаю, что он все еще здесь только через несколько секунд. Я закрыла глаза потому, что не хочу смотреть на своего убийцу.
Он выдыхает.
— Забавно.
Я опускаю руки, чтоб посмотреть на него.
— Прошу, я сделаю все. Отпусти меня.
— Я сомневаюсь, что ты хоть как-то можешь спасти себя. Ты потеряна безвозвратно.
Я не понимаю, что он хотел этим сказать, но я знаю, что выход есть всегда.
— Чего ты хочешь? Тебе нужны деньги? Что тебе от меня нужно?
— Мне не нужны твои деньги.
— Тогда что? Я отдам тебе все, если ты меня отпустишь. Ты можешь трахнуть меня, если ты здесь за этим.
Я раскрываю руки, и опираюсь на них позади себя, открывая ему свое тело.
— Ты думаешь, я здесь за этим? — он смеется, и звук напоминает мне смех маньяка. — Ты жалкая.
Его слова жалят, но я не дам им добраться до меня. Мне плевать, что я добровольно предлагаю ему себя. Я хочу жить. И для этого я сделаю все.
Я обнимаю себя, скрывая грудь, внезапно чувствуя себя уязвимой. Его взгляд снисходительный, но оружие меня по-прежнему пугает. Он скрипит зубами, почти извергая огонь. Его пальцы сцеплены вокруг ствола, будто он заставляет себя нажать на курок.
Но не делает этого. Почему? Что его останавливает?
— Если ты не собираешься меня убивать, пожалуйста… отпусти меня.
По комнате прокатывается волна его гортанного смеха.
— А кто сказал, что я тебя не убью?
