— Убью, я тебя убью, слышишь?
— Все видели? — заголосил этот мудак, — Ваш начальник мне угрожает!
— Отпусти его, — голос Старикова медленно просачивался в сознание; чьи-то руки тянули за плечо, а потом просто обхватили шею и с силой дернули назад, — Придурок, ты что творишь. — зашипели мне на ухо.
— Гражданин оперуполномоченный, зафиксируйте это, — одернув пиджак, А. С. поджал губы. — Я буду писать заявление…
— Да пошел ты на х#%, — рявкнул, перебивая, Андрюха, вытаскивая меня из лифта, — Иди уже, подобру-поздорову.
Я дернулся, вынуждая его отпустить меня и, взревев, рванул в свой кабинет. От злости пнул стул; опрокинул папки с документами и сдернул жалюзи с окна — те криво повисли на раме, болтаясь из стороны в сторону.
— Агеев, ты совсем берега попутал? — следом за мной в кабинет ворвался Стариков, — Ты понимаешь, что ты наделал? Он же теперь на тебя заяву может накатать.
— Мне насрать. Он следил за ней. Он угрожает ей.
— Это не повод терять голову. Соберись, мужик, ну же, — вздохнув, Андрей протянул мне стакан воды, и я залпом опустошил его, — Ты понимаешь, как это работает. А если его конкурент закажет и подорвет, тебе же п#%@ц настанет.
— Да я его сам подорву…
— Тимур…
Потерев колючие волоски на макушке — волосы-предатели быстро отросли за дне недели — я вышел в коридор и застал там столпившихся ребят.
— Наблюдать за Романовой двадцать четыре часа в сутки. Из офиса в одиночку не отпускать; если она не со мной, мониторить сразу.
— Поняли, Тимур Маратович.
Не дожидаясь лифта, я выбежал на лестничную площадку, которой никто никогда не пользовался, и спустился вниз. Прыгнув в машину, резко рванул с места, попутно проверяя сотовый.
«Я дома»: не дозвонилась — на экране мелькали уведомления о пропущенных — но прислала сообщение.
Набрав ее номер, я прижал трубку плечом и встроился в поток машин, надеясь проскочить субботние пробки.
— Да, Тимур, — ответила с первого гудка.
Умница.
— Я скоро подъеду.
— Хорошо, но у меня в холодильнике мышка повесилась.
— Сходим в магазин. Только дождись меня, ладно?
— Ладно.
На пассажирском сидении по-прежнему лежала фотография Илоны, сделанная на парковке возле офиса. Она стояла в тени от фонаря, но узнать ее не составляло труда — светлые волосы, чуть растрепанные к вечеру, и мешковатое серое пальто, которое она не меняла уже несколько лет. Вокруг — ни души; только она, и тот, кто сделал фотографию.
От одной мысли, что с ней то-то могло случится, меня бросило в леденящий холод. И еще записка издевательски выглядывала из конверта:
