Легкий клекот птиц долетел до его уха.
"Как красиво, - подумал Солнцев. - Почему перед природной красотой меркнут все умствования. Быть может, на самом деле, все наши размышления вторичны. Как будут мыслить люди, созданные мною на этой планете? Кто из них сможет сказать: "я умнее Творца"? Я могу сотворить нечто более прекрасное. И я вторичен, а мои куклы - что они смогут создать нового для вселенной. Если только когда-нибудь потом, в далеком будущем, долго комбинируя, экспериментируя, путем проб и ошибок - быть может, и создадут. Но я до тех времен не доживу..."
Последняя мысль взволновала Солнцева. Он опять вернулся к этому мучительному вопросу - вопросу, который давит на разум каждого человека с детства: "когда? когда?"
"Если я демиург, то, быть может, я могу жить вечно?"
Георгий вернул прежний пейзаж - дворец, слуг. Очередной раз он заметил одну особенность - все по его желанию исчезало: и другое небо, и даже фламинго растворились - нельзя было только вернуть в небытие людей. Если они возникали, то мысленно уничтожить их, стереть из реальности не удавалось.
Над этой проблемой Георгий всерьез не задумывался. Стоя на берегу, он выпил чашечку чая. Ему нравилось думать, но мозг уже устал. Тогда он решил спровоцировать вдохновение с помощью ассоциаций- реальных пейзажей, которые были естественным фоном в момент повышенной умственной активности в прошлом. И он нашел такой образ в памяти. Несколько лет назад, зимой, во время первых экзаменов на сессии в университете, после прогулки со студенткой Раевой, он возвращался домой по пустынной темной улице, украшенной большими желтыми шарами электрического света. Снег скрипел под ногами, и новые белые перья медленно падали из темно-синего неба. Его зрачки отражали только черные скелеты деревьев да мутный с оплывшими краями полумесяц, что сиял за пеленой туч. Расстегнув свое длинное тонкое пальто, периодически поправляя съезжавший в сторону галстук, он глотал пиво из банки, курил и думал о том, как хорошо жить, какая у него интересная жизнь, и мечтал о неопределенном будущем счастье. И верил в свой жизненный успех, в свою избранность. У Георгия Солнцева все получилось. Та прогулка по городу запомнилась отлично. Солнцев как бы вернулся в прошлое, снова тихо падал снег и рука мерзла от холодной банки пива - ее он бросил теперь в сторону - бросая, обратил внимание на руку - на ней не хватало шрама от пореза. Порезался-то он недавно, месяца за два до провала в Пустую реальность. Дома, ножом.
