- Дай. - Алёнка деловито попросила мобильник.
Девочка сказала маме Аркаши адрес и как проехать. Чирикнула ей что-то по поводу, какой Аркаша хороший мальчик, выслушала с улыбкой ответ и отключила мобильник.
- Она скоро подъедет на такси, заберёт тебя.
Мальчик принял обратно свой мобильник:
- Спасибо. Значит, всё уладили.
- Всё хорошо, что хорошо кончается.
Глава 8. Будущий губернатор
В предвыборном штабе кандидата в губернаторы Митрохина царило безмятежное спокойствие. Две молоденьких девочки-студентки раскладывали на компьютерах пасьянс, секретарша лениво подкрашивала губки, а очкастый PR-менеджер от скуки поливал цветы.
Сам же кандидат Митрохин, круглолицый мужик в стильных очках и с блестящей полулысиной, развалился в шикарном кожаном кресле с бокалом французского коньяка "Хеннесси" в руках. Его мечтательный взор был устремлен далеко ввысь сквозь широкое окно его кабинета.
В мыслях Митрохин уже видел себя губернатором и был уверен в своей победе. У него остались важные связи в Москве. Влиятельные друзья в штабе ГРУ обеспечивали ему крышу.
В области всё было схвачено. Привлекательный имидж бывшего офицера, генерала разведки, отличившегося на войне в Чечне, активно раздувался и муссировался в местной прессе. По результатам соцопросов Митрохин опережал всех своих конкурентов на порядок.
Никто не сомневался в его победе, а местные журналисты все пели под его дудочку. Лишь иногда, на кухнях и в курилках между собой они тихим шепотом говорили, что Митрохина покрывает из Москвы всесильное ГРУ. Один местный журналист пытался что-то о нём разузнать, но через неделю заболел какой-то странной болезнью и вскоре умер в больнице. Так что лучше не связываться.
Но судьба приготовила кандидату Митрохину неожиданный сюрприз. В его предвыборном штабе раздался телефонный звонок. Очкастый PR-менеджер Попов поднял трубку. А через минуту стоял бледный как мумия, принимая листок по факсу. Не чувствуя ног под собой, он понёс этот листок в кабинет шефа.
В кресле сидел навеселе полупьяный Митрохин:
- А это ты, Жо... Жо... тьфу, Попов! А ну, докладывай, как растут мои рейтинги!
- Извините, но у нас проблемы, - мучительно проговорил Попов, ощущая выступивший холодный пот на лбу и представляя свои будущие похороны.
- Проблемы?! Ты что, шутишь?! - рявкнул Митрохин.
Попов в ужасе подошел ближе и протянул ему листок:
- Вот, только что получили по факсу. Статья в одной из центральных газет.
