Дневник Мишки Клюшкина | страница 33

Я сразу покраснел как рак, потому что в зале сидела учительница по рисованию и выкрикнул:

— Опять врёшь бессовестно! А ты лист из дневника вырвал.

Лёшка сразу перестал смеяться и покраснел даже больше, чем я.

— Когда?

— Будто не помнишь! — злорадно сказал я. — В первой четверти.

— Брехня! — закричал Лёшка срывающимся голосом. — Никогда я листов не вырывал.

— Вырывал, вырывал! А Наталье Борисовне сказал, что краску на дневник пролил.

Тут Лёшка не стерпел и кинулся на меня с кулаками. Но я увернулся и побежал вокруг лавочки.

— Что ж ты злишься? Ведь ты не верил, что я тоже фантазировать умею! — воскликнул я и краем глаза заметил, что все в зале ухахатываются над нами.

Чувствуя, что наш диалог может продлиться до 24 февраля, Инга Алексеевна вышла на сцену и объявила:

— Так и закончился спор двух закадычных друзей.

Зрители принялись так громко аплодировать, что чуть люстры с потолка не попадали. Мы с Лёшкой раскланялись, как настоящие артисты, и пошли за кулисы, прихватив с собой декорации. Причём Лёшка не преминул треснуть меня деревом по макушке, а я в отместку уронил ему на ногу лавочку. На том мы и помирились.

После нашего дебюта Инга Алексеевна не хотела нас больше пускать на занятия кружка, но мы повинились и сказали, что согласны на любые роли, только бы продолжать участвовать. Заразились мы театром и выздоравливать не хотели.

Близился Международный женский день — 8-е Марта.

— Ну что подарим маме? — спросил меня папа.

— Духи, — не задумываясь ответил я.

— Ты что? У неё уже столько пузырьков, что впору самим магазин открывать.

— Может, платок?

— Ты разве не знаешь, что мама платков не носит?

— Тогда кастрюлю, — предложил я. — Можно написать на ней: «Варись, варись, да смотри, не подавись!»

— Кастрюлю? Да ещё с такой надписью? — поморщился папа. — Как-то неромантично.

— Ну вышей сердечко красными нитками, — засмеялся я.

Папа дал мне лёгкий подзатыльник и проворчал:

— Не мели ерунду. Лучше подумай хорошенько.

— Так один я и думаю, — обиженно ответил я. — Что же ты ничего не предлагаешь?

— Может быть, ей купить перчатки? — вздохнул папа.

— Всё равно она их потеряет, — резонно заметил я.

— Или сумочку?

— Ага, она навешает на себя все пятнадцать сумок, которые ты ей подарил, и будет ходить, как почтальон.

— Но что-то же надо делать! Праздник уже на носу.

— Надо, — повторил я, безысходно пожав плечами.

Мы помолчали. И тут меня осенило.

— Пап, а давай сделаем уборку и испечём торт. Как в журналах советуют.