– Не люблю я пещеры, – проворчал Локовски. – Мне здесь неуютно. Опа, посмотрите, это что? Вот уж чего я не ожидал здесь увидеть, так этого.
– Вот тебе и первое испытание, – хмыкнул я. – Заходим.
Точно. Проход перегораживали массивные стеклянные двери с большой золотой буквой «W» над ними.
– Спорю, это твоё желание пожрать отразилось в облаке невероятности, – Нэин легонько пнула дверь ногой. – Ты у нас вечно такой, голодненький.
Двери раскрылись, и мы вошли в совершенно стандартный холл Wacky Goblins. Самые обычные столы, стойка с кассами, на заднем плане механизмы для готовки, даже большой пластиковый бутерброд с котлетой под потолком. Единственным отличием был нарядный пластиковый гроб в виде коробки для еды и двух скорбных Подлых Клоунов, склонившихся над ним. В гробу лежал третий, руки сложены на груди, но почему-то без пальцев.
– Это он, Рон! – пропищал первый клоун, увидев Локовского.
– Точно, Шон, это он! – пропищал второй.
– Это ты, ты убил нашего брата! – заверещали оба.
– Вы чего, уродцы? – удивился Локовски. – Я убиваю только таргонцев. Что-то я не помню, чтобы они столовались в вашей забегаловке. Хотя вашей едой только тараканов морить.
– Ты смеешь ругать нашу еду, нечестивец?! – в праведном гневе взвыли оба. – Вакбургер и Соса-Сола это кровь и плоть Нью–Ёрика! В нашем ресторане только экологически…
– Вакбургер? Ресторан? – издевательски переспросил Локовски, – Вот у меня – да, ресторан, а у вас – рыгаловка. Хреньбургер ваш – продукт тяжёлого химического машиностроения, он даже год пролежав не протухнет. И это у вас называется здоровая пища?! А ресторан? Кроме липкой сладкой газировки ничего нет. В ресторане должна быть выпивка! Где выпивка, я вас спрашиваю? У вас из достижений только бесплатный сортир.
– Сортир, да, – прищурились клоуны. – Из-за него наш брат Мак лежит в этом гробу.
– Он что, утонул в унитазе? – удивился Локовски.
– Забыл, да? Кто украл нашего брата?
– Я украл? Да вы бредите.
– Погоди, Локовски, – встрял я, – помнишь, ты нам байку рассказывал, как вас менеджер этого кабака в сортир не пускал? Вы ещё пластикового клоуна спёрли, и пальцы ему резали?
– Вот оно что… – протянул старлей. – Это когда ж было-то. Я и забыл.
– А мы тебе напомним! – радостно взвизгнули оба пластиковых уродца, и выудив из-под стола по большому кремовому торту запустили ими в Локовского.
От неожиданности тот завис, и оба торта угодили в цель, стекая на пол по щиту бронекостюма, шипя и воняя прогорклым маргарином. Вонь горелых продуктов быстро вывела Локовского из ступора. Его лицо побагровело, глаза налились кровью.
