Семь поэм - Роберт Иванович Рождественский читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

кто умер в Дахау.

Тех,

кто канул в Днепре...

Бредя ролью трубастой,

будто лука

изгиб,

смотрит

Женька Урбанский,

удивясь,

что погиб...

Ливень

пристани моет,

жирно хлюпает грязь...

В небо

мёртвые

смотрят.

Не мигая.

Не злясь...

Ах, как травы душисты!

Как бессовестна

смерть!..

Знаю:

жить

после жизни

надо тоже

уметь.

Равнодушно и немо

прорастает быльё...

Смотрят мёртвые

в небо,

как в бессмертье

своё.

13. Что нас держит

Колдуя

и клянясь,

среди обычных сутолок

земля

вцепилась в нас,

крича от страшных

судорог.

Века

висят над ней,

кипят самосожжения...

И всё-таки

сильней

земного

притяжения

то, что в дыму костра,

треща,

темнеет окорок,

то, что плывёт

жара,

похожая на обморок.

То, что струится

дождь,

то, что лопочут

голуби,

то, что смеётся

дочь,

увидя лошадь

в городе.

Что шмель

к цветку приник,

что паутина -

сказочна.

И что течёт

родник

стеклянно

и загадочно.

То, что художник -

слеп,

а карусели

вертятся.

И то, что свежий хлеб

на полотенце

светится.

Что на гончарный круг

ложатся пальцы чуткие.

И что приходит

друг,

необходимость

чувствуя.

Что веренице

дней

не будет завершения...

Во много раз

сильней

земного притяжения

то, что

с тоской в глазах

задумчиво и жертвенно,

ни слова не сказав,

тебя целует

женщина.

То, что молчит струна,

звучит

бумага нотная.

И то, что есть

она -

Земля -

всё время

новая!

С проклятьями и страхами.

С едою и питьём...

И то, что мы

уйдём

в неё -

такую странную.

14. Жизнь и смерть

Значит,

всё-таки есть она -

глупая смерть.

Та,

которая вдруг.

Без глубинных корней.

За которой оркестрам

стонать и греметь.

Глупо.

Глупая смерть...

А какая умней?

А в постели умней?

А от пыток умней?

А в больнице?

В убожестве

краденых дней?

А в объятьях мороза

под скрипы саней?

Где

умней?

Да и как это можно:

умней?!

В полыханье пожара?

В разгуле воды?

В пьяной драке,

где пастбище делит межа?

От угара?

От молнии?

От клеветы?

От раскрашенной лжи?

От слепого ножа?..

Смерть

ничем не задобришь,

привыкла

к дарам...

Вот Гастелло

летит с перекошенным ртом.

Он

Перейти на страницу

Семь поэм | страница 36