Я в ступоре. Я боюсь даже двигаться, пока авроры цепляют на меня кандалы, чтобы увести в Азкабан. На двадцать лет. Когда я выйду, мне будет уже тридцать семь. Если выйду. Хотя нет, я‑то выйду…
«А смысл?» — возникает в голове ехидная мыслишка.
Мы — я — победили. Волдеморт мертв окончательно, хоркруксы уничтожены, все магическое общество бодро летит вперед ногами в светлое будущее, а я… А что — я? Что я теперь могу делать? Для чего нужен? На моих руках такое количество крови, что, если вспомнить о пафосе и самолюбии, хватит на немаленькую часть мирового океана.
Я знаю, что так будет лучше. У меня на самом–то деле нету ничего, что бы было мне дорого — из того, что у меня сейчас пытаются отнять, конечно же. Все, кто мне дорог и выжил — живы до сих пор, и будут жить дальше. Конец истории.
А еще я знаю, что после меня судили Малфоя.
Сейчас я сижу и смотрю на жучка, который ползет по серым стенам Азкабана. Моей камеры, точнее. Ее номер — три шестерки. Готичненько.
Меня окутывает знакомый холод — дементоры. Рядом с ними сразу веришь, что жизнь прекрасна и удивительна.
Только тишину камеры разрывает что–то совершенно лишнее, абсолютно несвойственное для тюрьмы… И это явно что–то знакомое. Ритм. Я знаю, что это!
* * *
— Поднявшись на ноги, возвращаюсь на улицу… — надоедливо вещал из колонок по периметру комнаты Билл Конти. Правду говорят, хочешь возненавидеть песню — поставь ее на будильник!
В первое утро, конечно, тема из Рокки меня замотивировала, но уже на следующий день обнаружилось, что под нее очень даже хорошо спится. Впрочем, каким–то ведь чудом я до сих пор просыпался?
С трудом разлепив веки, я враждебно уставился на бежевый потолок своей спальни. Пару лет назад я всерьез собирался перекрасить его под темно–серый камень — как в Азкабане, но необходимость дальнейшего ремонта меня достаточно напугала, так что пришлось отказаться от этой идеи.
У каждого в нашем мире свои небольшие проблемы. Кого–то приводит в священный ужас прыщ на носу, кто–то медленно седеет, сострадательно размышляя о проблемах всего сущего… У меня, в общем–то, довольно безобидный пунктик, так сказать — стабильно повторяющийся кошмар про то, что никогда не происходило. Сначала, конечно, сон и моя беспомощность в этом самом сне безумно бесили. Первые лет восемь, если посчитать примерно. А теперь… ну сон и сон. Не чувствую себя выспавшимся — это печально, но, будем честными — отоспаться на работе мне ничего не мешает.
