— Кирилл не нашелся? — умоляюще спрашивала мама. Я вздохнула.
— Нет, ма, не нашелся.
— Да что же это! Те люди, которые приходили сюда с автоматами… Они его убили, да? А ты не хочешь мне говорить? Скажи, доченька. Ведь я хоть и старая, но не дура. Я же знаю, что Кирюша наш — бандит.
— Мама! — грубо осадила я ее, но, когда посмотрела на мать, мне стало стыдно за свою грубость. Сбавив тон, я продолжила: — Мама, ну какой бандит! Поменьше ты фильмы смотри.
— Да какие фильмы, Ксюшенька. Ведь люди говорят… — мама опять всхлипнула и заплакала.
— Что, бабка опять завелась? — спросил меня отец, выходя из комнаты.
— Мам, пап, я вас хотела попросить, оставьте Лерку у себя на несколько дней. Денег я вам оставлю.
— А ты куда собралась, Оксанка? — волнуясь, спросил отец.
— Пап, да никуда я не собралась. У меня сессия. Еще месяц, и я получу диплом. Да еще и работа. Не успеваю я все и сразу.
— Да не нужны нам деньги. Пенсия хоть и маленькая, но куда нам, кроме как на внучку тратить? Молоко нам сваха дает. А все остальное с огорода, — я уже обрадовалась, что мама отвлеклась и перестала плакать, как она неожиданно выдала: «Ксюша, ты смотри, ни с кем не связывайся, — и опять начала, — ведь Кирилла нет, он тебе не поможет сейчас ничем. А от нас, стариков, какая польза-то? Дадут по голове и все».
— Так, баб, прекращай, — вступился за меня отец. — Оксанка у нас молодец! И учится, и работает. Вот только мужичка б нормального. Ведь уже тридцать. Есть у меня один знакомый на примете. Васька! — с гордостью произнес отец, будто этот Васька был пределом мечтаний всех женщин на земле. Близко его я, слава Богу, не знала, но пару раз видела. На вид лет шестьдесят, с бородой, носит какой-то балахон, похожий на пыльный мешок из-под картошки, но это еще цветочки. Насколько мне известно, Васька пьет так, что деревенский магазин не успевает подвозить новую партию.
— Пап, ты что! Он же пьет! — возмутилась я.
— Ой, а кто сейчас не пьет! Уж лучше с пьяницей, чем с бандитом, — сказал отец и опустил глаза. Я опять вздохнула. — А Васька коз пасет.
— Кого пасет? — ошеломленно переспросила я.
— Иди ты, хрычь старый! — воскликнула мама. — Васька твой пропойца. Козу уволочешь, так он и не заметит!
— Да что ты понимаешь! Васька хороший мужик, — не сдавался отец. — А пьет, потому что в жизни не повезло. Немой он!
Я еще больше распахнула глаза.
— Немой? — переспросила мама. — Так это нам подходит! — радостно сказала она и захохотала. Я залилась смехом вместе с ней. Так мы хохотали минут пять, после чего отец обиженно сказал: «Да ну вас! Я ей добра желаю, а она нос воротит», — и, развернувшись, ушел в свою комнату. Мама посмотрела на меня, готовая опять заплакать. Но я ее опередила и сказала, поднимаясь:
