Железнодорожный путь шрамом лежит на израненной земле, как шов на разбитом сердце.
Кто открыл дверь? Или это просто запор не выдержал?
Они отводят взгляды, но я не унимаюсь: Кто их впустил? Может, ты? Или ты? Кто из вас?
– Какая разница?
– Они бы так и так вломились.
– Всех нас перебили бы.
– Ты лица их видел?
– А канистры с бензином?
Тогда все мы должны были умереть.
Мы не пытались спасти его и за это заслуживаем смерти.
Что?
– Может, это ты открыл дверь?
– Да. Так и было. Я видел.
– Это он.
– Этот странный мальчишка. Точно он.
– Да-да, я тоже видела.
– Ты и открыл им дверь.
– Мы видели.
– Мы всё видели.
– Это был ты.
– Зачем вообще ты открыл дверь?
– И кто ты, в конце концов, такой?
Даже пописавшая крошка тычет в меня пальцем.
Это ты.
Хочется врезать им всем. Чтобы они кубарем летели через весь вагон.
Они что, не видят, что творится вокруг? Не видят, что чувство вины перерождается в ярость? Что ярость движет нашими мышцами? Что единственный способ спастись – свалить вину на другого?
Я кричу, прошу на меня не смотреть.
Оставьте меня в покое!
Но они не могут. Они обвиняют меня взглядами. Как и я, они застряли в том мгновении, когда глаза от страха перестают моргать, а кожа горит, как бумага.
Это ты открыл дверь.
Скажите же. Скорее.
Поезд еще только останавливается в Джодхпуре, а его уже обступают люди, жаждущие новостей.
Нью-Дели правда горит? Сколько народу погибло?
Они одиннадцать часов дожидались опаздывающего поезда и теперь, как ящерицы, липнут к раскаленному металлу вагонов. Заглядывают в зарешеченные окна. Руками, глазами, сердцами выискивают своих родных – не лишились ли те рук, глаз, сердец.
Где он?
Они барабанят по стенам вагонов.
Где Симар? Где Навджит? Где Равиндер?
Они ломятся внутрь.
Где Хардип?
Они вглядываются в лица тех, кто остались.
Что вы с ними сделали?
Поезд заполнен всего на две трети.
Что? Сожгли?
И снова поднимается вой. Их ничто не утешит. Непереносимые скорбь и печаль сливаются в одну ноту.
ай-яй-яй-яй-яй-яй-яй-яй
Сквозь пульсирующую массу тел и голов я пытаюсь протиснуться на платформу. В толпе чужие руки– ноги цепляются за мои. От напряжения ноют мышцы, но высвободиться не получается. Сдавленная со всех сторон, я впадаю в ярость.
– Где ты был?
– Это был ты?
Жар кинжалами пронзает побелевший воздух.
Я не жизнь.
Я не иллюзия.
Я – Богиня Смерти.
Я открываю глаза и подставляю их солнцу, чтобы его горячие лучи воспламенили в них ненависть. Пылающий ненавистью взор я обрушиваю на обступившую меня толпу.
