— Дело не в этом, — говорю я.
Чувствую, как сжимается горло и болит сердце.
— Дай мне ещё один шанс.
Я смотрю на стол, избегая его грустных глаз:
— Мне жаль. Я не могу.
— Почему нет? Мне нужна причина, Кэт. «Так не пойдёт» делает вещи только хуже. Это может значить что угодно.
— Я кое-кого встретила.
— Что?
Я заставляю себя встретиться с ним взглядом, но он пристально всматривается в невидимую точку на столе.
— Быстро, — произносит он. — Хотя… — он поднимает глаза: — Пока мы были вместе?
— Нет.
— Кто он? Чем занимается?
— Он… Объектами в стадии строительства.
— Мне не нравится, как это звучит.
— Вот такая я.
Я тянусь к его руке и сжимаю её:
— Спасибо за подарок.
Я заворачиваю панно, пока Грант убирает кейс со стола.
— Я провожу тебя обратно.
— Тебе не по пути, — произношу я, но мы уже идём.
— Кэт, — спрашивает он не решительно, — ты уверена насчёт этого? Мы хорошая пара, так все говорят. С работой всё в порядке. У меня есть дом, где я хочу, чтобы была и ты. Я помог уладить всё то дерьмо, через которое тебе пришлось пройти. Я люблю тебя. Этот парень может дать тебе всё это?
Мы останавливаемся возле огромных окон галереи, и я изучаю лацканы его пиджака. Это правда: Грант — мечта, а не парень. Жизнь с ним была бы лёгкой, гораздо легче, чем с Кельвином.
— Я не знаю, — в итоге говорю я. — Но это не имеет значения. Ничего не важно, потому что ничто не может удержать меня от него.
Я благодарна Гранту за то, что он разворачивается и уходит, потому что больше не могу выдерживать выражение его лица. Однако он останавливается и оборачивается. Он пялится сквозь меня в галерею.
— Когда впервые ты показала мне то фото, я спросил, почему оно так важно для тебя. Ты сказала, что сидела там, ждала и мечтала.
— Ты спросил, получила ли я когда-нибудь то, о чём мечтала.
— Ты сказала «нет». Почему у меня такое чувство, что это изменилось?
Я вздёргиваю головой.
— Потому что это так. Я не получила то, что хотела, но получила кое-что лучше.
— Прощай, Кэт.
Грант уходит дорогой, которой мы пришли, и я наблюдаю за этим, пока он не поворачивает за угол. Переживаю из-за того, что говорит обо мне предпочтение Кельвина Гранту, будто я не способна уйти от боли, которая для нас кажется неизбежной. Его боли, моей и нашей совместной.
Позже я сижу на том же месте в галерее, когда Мелинда тихонько присвистывает.
— Ого.
— Что? — спрашиваю я, закрывая железную решётку.
— Высокий и сексуальный сейчас пялится в нашем направлении.
— Кто?
