— Ты видел фото, — напомнил Сатана.
— Чужие фотографии, как безалкогольное пиво — пытаются передать вкус, но всё равно врут.
— Дождь мешает.
— Плевать на дождь!
И, в принципе, Яша был прав — плевать.
ДылдаСити возвышался над Зандром, подобно сказочному великану: и в проливной дождь, и на раскаляющем солнце город выглядел необычно, но при этом — величественно. Он походил на замок из сказки: огромный донжон в центре, стены с башнями вокруг и низенькие деревенские домишки на подступах. И даже недостроенность добавляла ему шарма, напоминала о том, что чудесному замку пришлось многое пережить.
Так же как всем после Времени Света.
— Я понимаю, почему падишах Кеннеди хочет его захватить, — произнёс Майор, по-прежнему не сводя глаз с ДылдаСити. — Он прекрасен.
— А ещё в нём полно производств, есть работающая электростанция, оранжереи, солнечные батареи…
— Он прекрасен, как мечта. Он словно издевается над Зандром.
— Ты что, синей розы нанюхался?
— Я просто давно не видел ничего красивого, — неожиданно улыбнулся Майор. — Оказывается, соскучился.
По красоте. По изяществу, на которое способна и природа, и человек. По законченным линиям, гармонично вписанным в пейзаж, или по резким, словно выстрел, нарочито выделяющимся, привлекательным… Красота — она ведь бывает разной.
А город, что стоял сейчас перед ними, был красив. И пленительно необычен. Он действительно был мечтой человека, издевающейся над грязью Зандра.
— Кеннеди его погубит, — проворчал Сатана. — Завоеватели всегда губят.
— Дюк не строил Сити.
— Но все говорят, что он любит свой город. А Кеннеди просто хочет стать главным…
…Этот разговор состоялся давно, часа три назад, а сейчас друзья стояли в маленькой тёмной лавке, в которую завернули, чтобы укрыться от дождя и прикупить консервов — это заведение им рекомендовали опытные люди, — и зачарованно смотрели на оранжевый шар. На крупный, яркий и дерзкий оранжевый шар, который хозяин выставил на самый центр грязного прилавка. Консервы — настоящие, а не тушёная человечина — у него тоже имелись, но, поняв, что к нему завернули денежные гости, ушлый торгаш счёл своим долгом предложить редкости.
— Настоящий апельсин? — сглотнув, переспросил Майор и пятернёй почесал бороду, что символизировало у него выражение крайней формы изумления.
— Да.
— Откуда?
— Из оранжерей Дюка, разумеется, — развел руками торговец. — В Зандре апельсины не растут.
— Вы обокрали Дюка?
— У нас бизнес.
— С Дюком?
— С его людьми. Покупаете?
