За гранью реальности, прикосновение Любви | страница 21
А пока маленький и миленький паучок твоей сущности, плетёт свою шёлковую паутинку души, ни на кого и ни на что не похожую. Где будет вечный храм Любви, его вечный Дом.
Ему забыли привить ген жестокости, подлости, жадности и предательства…
Словно ртуть, растекаются мысли в замысловатые формы, попадая на плоскость моего сознания, и разлетаются на мелкие капли, когда пытаешься к ним прикоснуться.
Иногда смотришь со стороны на своё отношение, веру в чувства, любовь, дружбу, порядочность и честь, на своё восприятие этих констант. То так и думаешь: а не дурак ли ты? И не пора ли тебе к психиатру? Как же можно верить в рудименты и то, чего нет?
Стараешься наделить других тем, что живёт в тебе, – тем светлым и чистым, но не понимаешь, что для другого это – просто пустой звук, всего лишь модные, красивы слова, которыми можно раскрасить свою ложь. Будто бы вирус, от которого у него устойчивый иммунитет. И не важно для других, что ты болен, – они-то здоровы, и этого для них не существует.
Хотя, если это всё живёт в тебе, значит, всё-таки оно есть, и не важно, кто и что об этом думает и как это воспринимает.
66
В этом мире одно порождает другое, переплетаясь в замысловатые косы. Всепрощение и понимание порождают эгоизм и гордыню, что в ответ порождает жалость и презрение.
Чья-то забота – чью-то лень, и этот выродок – всего лишь осознание бессмысленности наших поступков и действий. Наша вера висит на волоске наших желаний, мы верим в то, во что хотим верить; и не верим в то, во что не хотим.
Одна ненависть достойна ненависти. А любовь – любви, но, как две подружки, идут они рядом, рука об руку, и между ними всего лишь шаг, – шаг над пропастью глубинною в целую жизнь.
Когда жизнь рушится и летит под откос, словно демон стрелочник перевёл стрелки в тупик, а тебя обманул и семафорит зелёным светом, то понимаешь, что жизнь эту выдумал ты сам. И живёшь в выдуманном мире.
А действительность макает мордой тебя в дерьмо, словно нашкодившего щенка. И мутная пелена, как шелуха, слетает с этого фальшивого мира, фальшивого окружения и выдуманных тобой людей.
Нет, никто ни в чём не виноват, просто всё есть, как есть, и лишь ты сам раскрасил этот мир и то, что живёт в тебе, своими красками.
И ты съёживаешься от этой колючей серости, от этой зябкой действительности. Твои краски смыты, словно с промокашки под дождём, и она расползается мерзкой субстанцией.
Ведь ты никогда не замечал, шагая по цветочной поляне, чтобы полюбоваться прекрасной бабочкой на прекрасном цветке, как под твоими ногами были раздавлены другие божьи твари, – такие же прекрасные, как она.
