Как хорошо и прекрасно, сидя у камина в плюшевом кресле, потягивая бренди и пыхтя зажжённой кубинской сигарой, рассуждать о бренности мира, о смысле жизни, о прекрасной философии и человеколюбии. И как же мерзко, вместе с этим, думать о хлебе насущном, под ледяным дождём и при шквальном ветре, от которого не скрыться. Когда мысли застывают, а голодный желудок корчится в судороге. И лишь слабый отблеск огня камина, через закрытые чьи-то окна, тешит тебя глупой надеждой.
Но там не до тебя, и ты там не к месту, и ничего не можешь дать, кроме как сам получить унизительную жалость. Словно кто-то раздавил паучка твоей сущности и вытер свои грязные ноги о его дивный ковёр из паутинок на входе в свой фальшивый рай у камина.
Но сущность твою нельзя растоптать, её можно только убить. А паутинка твоей души, бессмертна. Она останется навечно в этом мире, перерождённая в другой
узор чьей-то жизни. Любовь останется любовью, а ненависть – ненавистью, и не важно, где и когда.
И тогда, кто-то скажет кому-то, на краю другой вселенной:
– Родная моя и единственная, я дарю тебе свою любовь, все мысли и желания, свой мир. Я постелю тебе постель из своей души и укрою тебя пледом своей заботы. Я отдам тебе ключи от своего стыда и стеснения. Наши мысли сплетутся навеки в венок весенних цветов надежд. Мы будем вместе слушать музыку тишины, встречать рассветы и провожать закаты. Гладить ладонями шальной ветер и целовать дожди, мы будем пить этот кубок жизни, как хмельное вино, – один на двоих. И будем в этом мире только мы – друг у друга. А всё остальное – не важно.
Не важно, что какие-то маленькие людишки– амёбушки возомнили себя богами и вершителями чего-то важного и верхушкой пищевой цепочки. Сами зная, что они, в итоге, всего лишь питательная биомасса для безмозглых, слепых червей и одноклеточных бактерий.
Они ищут смысл в смысле жизни, пытаясь понять непонятное через науку, философию, знания, для того чтобы править этим миром, наделяя самих себя этой властью и приклеивая к себе лестные эпитеты. Выписывая для себя индульгенции во благо и во имя чего-то того, что сами поставили на пьедестал.
Но паучку твоей сущности фиолетово на все вершины мира, он сам – вершина всего. Он за той гранью, где
паутинка его не белая, а играет всей палитрой красок радуги, где нет правил и законов, где нет никаких границ, кроме собственного разума. А разум шепчет ему иногда: как много фальши и притворства в этом мире.
