За гранью реальности, прикосновение Любви | страница 17

Но только там с ней, за гранью бытия, мы и есть настоящие, остающиеся самими собой безо всякого ханжества и прикрас.

– Я люблю тебя, Ласковая и Таинственная Девочка по имени Ночь!!!

Нежность к нам подкрадывается из глубины души… Нет, не с потных от вожделения ладоней, не от сахарных поцелуйчиков, рождённых крамольными мыслями.

Нежность крадётся на цыпочках, как пушинка чувств по острию опасной бритвы отношений.

Нежность, это то прикосновение, от которого не только мурашки бесятся по всему телу – от макушечки до мизинчиков на ногах, но и мысли, улетающие в Нирвану раскрашенную, как в мультиках, радугой цветов.

Нежность – это тот голос, что ты узнаешь один из миллионов в ревущей толпе, это тот запах, от которого кружится голова и перехватывает дыхание.

Нежность – это то объятие, которое не возбуждает, а растворяет в себе, это тот жест и танец тела, только лишь двоим понятный без слов.

Нежность – это одно дыхание на двоих и стук сердец в унисон, это когда вопрос рождает ответ, и мысли ваши не разделимы, как один клубок.

Нежность – это один взгляд – больше, чем жизнь, от которого чувства затмевают разум, это когда сон становится явью, а явь сном… Нежность – это только вы двое в целом мире. И только сильный мужчина может быть нежным, он знает, за что стоит умереть, не задумываясь.

Он знает, что стоит защитить. – Тот свет в глазах любимой, то солнышко и звёзды, что прячут они, и хрупкие, шёлковые крылышки бабочек, что в наших ладонях, когда касаемся друг друга. Те века разлук, да мгновенья встреч. И те слова…

– Здравствуй, моя нежность, я скучал!!!

А я танцую под дождём…

И пусть косые плети капель хлещут больно по лицу, и пусть не попадет шаг мой в такт раскатам грома, не в унисон ему. Ну и что?

Пусть молния слепит глаза, а фонтаны брызг из грязных луж лижут и обжигают босые пятки.

И пусть кто-то пальцем крутит у виска, но я танцую под дождём!

Мне просто нравится, и всё…

Мне всё равно, что в ваших взглядах осужденье. На ваши колкие слова мне просто наплевать.

Мне нравится мелодия капели и ветер, что, шаля, кружит меня.

А вы танцуйте в душных залах под чью-то музыку в такт, но, кажется мне, что в ваших балах уже многое не

так. Что всё фальшиво, хотя расставлено по полкам: шагни сюда, потом – туда…

Ну, да, красиво. Ну, и что же?! Банально, скучно, просто «ля». А где кураж, а где свобода, и где та музыка дождя?

Ваш антураж из бальных платьев и чёрных фраков, как на смерть, и па свои вы разучили, как клоны, – просто мрак, тоска… Вот, как-то не вдохновляет это всё меня.