— Да-а… — только и протянул он. — И стоило везти такой груз за тысячи километров?
Авдей пожал плечами.
— Все отсюда увозят, а ты сюда привез, — сказал Николай.
— Вот стемнеет, — ответил Авдей, — пойдем дарить.
— Выйдем, аки тати, на ночной промысел? — засмеялся Николай.
Ночью после ужина штормило. Авдей, Николай и Тимошка вышли на берег моря. У мужчин в руках было по мешочку. Издали они напоминали сеятелей, бросающих зерно в землю. Они кидали камни в море, на берег, в дальнюю сторону пляжа — шли, разбрасывая камни, даже Тимошка бросил два образца, не докинув до волны…
— Это ты хорошо придумал, — сказал Николай.
— Я знаю. Кто найдет — будет рад. У них тут камни с пуговицу, а мои — в полкулака… То-то будет радости…
— Прошло время собирать, настало время разбрасывать? — спросил Николай. — Омвеемские есть?
— Среди них не было. Два у меня с собой — хотел в местный геологический музей, в пансионат «Приморье». Но он на ремонте. Возьмешь себе, ладно?
— Спасибо.
— Они пришлифованные, их бросать жалко.
— Кому-то из писателей в будущем сезоне повезет… — сказал Николай.
— Не кому-то, а многим… Да и за одно лето все не найдут. А кто найдет — привет, значит, от меня хорошему человеку. Камень — он вечен. Глядишь, и меня уже не будет, а кто-то найдет мой подарок… привет от меня. Вот и хорошо.
…Днем к ним в коттедж постучался незнакомый человек.
— Я поэт… из Ужгорода… — представился он. — Это вы, наверное, подарили вчера дочке Винтовкина три красивых камушка?
— Это он… Тимошка…
— Среди них не было северного образца?
— Они все с Севера…
— Я угадал один. Я коллекционер. У девочки есть, а у меня нет… Гм… у, вас не осталось?
Авдей порылся в ящике стола, протянул:
— Это ольский агат…
— А на берегу не вы разбрасывали?
— Мы. А что?
— Винтовкин четыре образца нашел, прекрасные образцы. Эх! Сколько же вы разбросали?
— Сто два…
— Сто два! Зачем?
— Так… Пусть люди находят…
— Винтовкин четыре образца нашел, а я ни одного… Надо же!
— Значит, Винтовкину везет… — сказал Николай.
— Зачем разбрасывать? — чуть не плакал поэт. — Мне бы отдали… А завтра все уезжают… сезон закрывается… Как искать?
— На будущий сезон, значит, писателям работы хватит, — засмеялся Николай.
Авдей сидел молча, ему были неприятны причитания немолодого уже человека.
Поэт распрощался и ушел, бормоча:
— Ходят тут магаданские миллионеры и швыряются…
— Слыхал? — спросил Николай.
— Угу… а Винтовкин, видать, неплохой человек. Переводит с английского, Генрих Семенович… Правда, детективы переводит… Ну, это ничего, их ведь тоже читают… а тому поэту бог камня не пошлет.
