— Жалел тебя. Не хотел, чтоб изводилась. Ты итак на тень стала похожа.
Очередной удар под дых. Все так же больно и чувствительно, даже в горло комок застрял, и я не могла его проглотить. Действительно захотелось развернуться и поехать домой. Пусть свекровь опознает или шлюха его. Только Светлане Владимировне нервничать нельзя, да и как она сама в это захолустье…Черт! Интересно, если бы ему позвонили вот так он бы поехал?
Почему-то подумалось, что нет. Он бы послал туда кого-то из своих людей, а потом, может быть, приехал бы сам.
— Я думал мы завтра сходим куда-нибудь, Жень. Я билеты купил на концерт «Арии» в самом лучшем месте…
В приемнике заиграла музыка и я на секунду задохнулась от нахлынувших воспоминаний. Оказывается, все же существует машина времени…несколько вступительных аккордов, и ты уносишься на много лет назад. Словно растворяешься во времени и в пространстве.
Я знаю, что есть что-то в твоей улыбке
Я понимаю это, взглянув в твои глаза
Ты построила любовь, но она рухнула
Твой маленький кусочек небес потемнел
Прислушайся к своему сердцу
Когда он зовет тебя
Прислушайся к своему сердцу
Ты ничего другого не можешь сделать
Я не знаю куда ты собираешься
И я не знаю почему
Но прислушайся к своему сердцу
Прежде, чем сказать ему прощай
© Listen to your heart. Roxette
* * *
Дом тетки, стоял на самом берегу, огороженный с обеих сторон высоким белым забором. Если взобраться на насыпь, то открывался вид на небольшой порт. Я любила фотографировать яхты, лодки и корабли, небо в причудливых разводах, море особенно в шторм. Когда была помладше представляла, как стою на этой насыпи, смотрю вдаль, а там корабль плывет с алыми парусами. Как в романе Грина. Плывет за мной. Потом перестала ждать. Когда вырастаешь все меньше и меньше веришь в чудеса потому что жизнь доказывает, что их не бывает.
Летом любила рассвет. Прохладно, влажно. Легкий ветерок дует и по воде не волны, а рябь. И солнце только взошло — не печет, не жарит, только слегка ласкает лучами, как крыльями кожи касается. Осторожно, нежно. На небе разводы бруснично-огненные на синей рваной вате облаков. Я по привычке наверх взобралась, устроилась поудобней, настроила объектив.
Только снимать собралась, как услышала рокот мотоцикла. Какой-то парень заехал прямо на песок. Соскочил с мота, швырнул шлем. На ходу сбросил куртку, стянул через голову футболку. Поставил на песок магнитофон и врубил музыку.
Я в объектив посмотрела, приближая изображение. Что он здесь делает? Эта зона закрыта для отдыхающих. Как его охрана пропустила в частные владения? Но судя по всему таки пропустили. Потому что он и не скрывался совершенно, запрыгнул на одну из яхт, вытащил доски на песок, ведро, инструменты. Я продолжала наблюдать за парнем. Он закатил джинсы до колен и старательно что-то выковыривал на доске, потом запрыгнул обратно на яхту. Послышался стук молотка, а я снова глянула в объектив и затаила дыхание — каждый раз, когда он замахивался молотком мышцы на его руке сильно напрягались, а у меня почему-то от этого дух захватывало.
