Ну, и в-третьих, помните мое обещание о том, что я обязательно помещу «Веер» в поле аномалии «Пушинка» для облегчения его веса?
Так вот, здесь поблизости имелась такая аномалия, осталось только лишь поместить супер ствол в зону ее воздействия.
Команда, выставив пару часовых, тут же проводилась в сон — всегда завидовал тем кто способен засыпать ещё до того как голова коснулась подушки. Сегодня же мне представился случай лицезреть сразу же десяток таких счастливчиков.
Предупредив часовых о том, что собираюсь покинуть лагерь, при этом не покидая пределов видимости, и отправился к аномалии.
Предварительно вытащив из стволов патроны (не дай Зона, возьмут еще да сдетонируют), привязал бечёвку к скобе, забросил «Веер» на полтора метра вглубь аномалии и уселся терпеливо ждать окончания процедуры.
Сидя на небольшом валуне, перед аномалией, я подумал, что вот наконец-то мне выпало время спокойно размыслить над всем тем, что произошло со мною в течение последних суток.
А произошло многое. Меня подкараулили и усыпили. Очнувшись я оказался в руках у спец служб, которые знали обо мне практически все. Следовательно за мной следили уже очень долго. Я был в разработке, не смотря на то, что всю жизнь патологически старался не привлекать к себе внимание властей. Это-то и было странно. Такое впечатление, что меня кто-то сдал. Сдал с потрохами. Но кто? Я никому не открывался, не считая пьяной болтовни с… Да не может этого быть! Не верю! Да чтобы механик сливал информацию обо мне спецуре!
Эх, Страдивари…
Возможно, что старый плут вообще никогда не был сталкером, а лишь умело изображал из себя несчастного, отлученного от Зоны стареющего спивающегося человека. Да уж, что может быть страшнее для сталкера, чем однажды внезапно потерять возможность вновь оказаться в Зоне. Естественно, что старика жалели, ведь лучше истории и придумать невозможно.
Да и к его феноменальной устойчивости к алкоголю у меня тоже накопились вопросы. Возможно, что Страдивари просто умело пользовался военной фармакологией, и сколько бы он не пил, всегда оставался в ясной памяти, вызнавая у своего собутыльника всю интересующую его информацию.
Если это так, а я почти уверен в этом, то вряд ли я когда-нибудь смогу простить старого мошенника.
Сначала я хотел было бросить оружие стукача в агрессивной аномалии, затем передумал, решив, что оно будет небольшой компенсацией за ложь и предательство.
Весьма жалкое утешение, скажу я вам, учитывая степень доверия к этому человеку — настоящая дружба цены не имеет, и ее не купишь ни в ультра модном супермаркете у приветливой девицы, с нисходящей с лица улыбкой, ни на рынке, поторговавшись с плутоватым продавцом. А вот продать дружбу, как выяснилось, можно…
