Я еще раз осмотрел оба помещения. Судя по всему, с помощью рычага и системы блоков часть крыши можно было сдвинуть, чтобы «тарелка» беспрепятственно взлетела.
Однако я не стал ни крышу «открывать», ни, тем более, «заводить» «тарелку». В первую очередь нужно было понять, что происходит в городе. Как-никак, меня не было в Петербурге почти полгода. Зеркало, оно конечно, зеркало, но реальности оно не заметит.
В первую очередь я отправился к выходу из убежища. Где находятся нужные потайные кнопки, чтобы открыть и закрыть вход, я познал тем же таинственным образом, что и систему управления «тарелки».
Только вот выйти-то мне как раз и не удалось. В доме — в доходном доме нашей семьи, определенно что-то происходило. По лестнице сновали какие-то люди. Несколько человек стояли на площадке и курили — шинели с красными бантами, хмурые, небритые лица, опухшие от пьянства и «балтийского пунша». Представляю их удивление, если бы у них на глазах часть стены отъехала в сторону, и тут появился бы я, словно циркач «в белом фраке с блестками».
Итак, единственное, что мне оставалось делать —ждать. Однако я сгорал от нетерпения. И единственный, к кому я мог обратиться за помощью — Мобаэль. Как бы ни противен был мне демон, он был единственной силой, которая могла вытащить меня из этого логова.
Только сейчас я начинаю понимать, что Мобаэль все это подстроил специально. Наверняка он мог выбрать для Убежища более спокойное место, но нет. Без сомнения. он отлично понимал, что без его помощи мне будет практически невозможно незамеченным пройти через здание. Что ж…
В первый момент я хотел прочитать общее заклинание вызова, но потом подумал, что опять придется пробираться по ненадежному белому коридору, да и попаду я опять в Белый город на обратной стороне Луны (если, конечно, коридор будет «открыт»). А что мне там делать? Нет уж, пусть эта гадина перенесет меня к моей родовой усадьбе, а там посмотрим. В конце концов, из мужиков я всегда смогу сколотить небольшой отряд, а то, как говорится: «Один в поле не воин».
Однако, прежде чем вновь призвать демона, я хорошенько перекусил. Тушенка была венгерской, то есть отличной, в прямом и переносном смысле слова: отличной от тех жил и жира сомарского производства, что называли у нас громко «Тушеная говядина» и отличной на вкус. То же самое не могу сказать о немецких сухарях — твердых, как броня линкора и пропитанных какой-то отвратительной приправой. Точно так же шнапс, оставленный мне «добрым» демоном, оказался едва съедобным для русского желудка.
