* * *
Еще вчера я сиротливо стояла на заснеженной улице и ждала Марка, и вот – я в Италии, на родине Ромео и Джульетты… Верона. Безмятежная, доверчивая, удивительно мягкая. Я с ходу влюбляюсь в этот город, в нем нет напыщенности и той яркости, которые очень утомляли меня последние дни. Теперь мои страдания в прошлом…
Первое время я все еще занимаюсь своими мазохистскими штучками: представляю, как по утрам мы с Марком могли бы выходить на эти улицы, держась за руки. Счастливая парочка, уставшая от ночной любви, два влюбленных дурачка с блаженными улыбками. Вечерами мы пили бы вино на террасе какого-нибудь кафе и ждали очередной ночи, чтобы вновь остаться только втроем – он, я и любовь.
Но, увы, в реальности все иначе…
Мы с Кириллом живем в одном номере. И это так странно: проводить время с чужим, совершенно незнакомым человеком, с бывшим парнем подруги. Настолько странно, что иногда я вновь думаю: а не он ли звонил мне? Однако сердце отвечает – нет, не он. Марк…
Сойдя с борта самолета, Кирилл как-то разом забыл все свои богемные привычки, стал простым милым парнем – таким я его еще не знала. И хотя Верона сбила с него налет пафоса, иногда в нем все же просыпается что-то такое, что меня отталкивает. Наверняка за его якобы примерным поведением стоит какая-то выгода, – пытаюсь я объяснить себе эти перемены. Вполне возможно, эта выгода состоит лишь в том, чтобы побыть самим собою…
– Надеюсь, нам не нужно спать вместе, – говорю я, когда впервые вхожу в номер и вижу перед собой двуспальную кровать.
– Вроде бы я не так ужасен, чтобы ты этого боялась, – смеется Кирилл.
Он, конечно, тот еще Бибер, но такой наглости я никак не ожидала, поэтому резко поворачиваюсь в его сторону. Кирилл смотрит на меня с доброй усмешкой. Если бы он всегда был таким: поддерживал шуткой в непростых ситуациях, подтрунивал над самим собой, – я бы влюбилась.
– Не парься. У нас приличная гостиница. В другой комнате есть диван, и, чур, он будет моим! – он подмигивает.
– Фух! – театрально произношу я.
– Будь на моем месте он, ты бы так не вздыхала, да?
– Что? – я использую свой обычный прием – делаю вид, что не расслышала.
– Марк. Будь он тут вместо меня, ты бы так не вздыхала, да?
Лучше бы не переспрашивала – его слова загоняют меня в тупик, и теперь я должна что-то ответить, но это невозможно сделать, не выдав себя. Когда молчание становится невыносимым, Кирилл громко кашляет и падает плашмя на кровать. Как вовремя… Я думаю, что таким образом он решил выручить меня, и теперь мне больше незачем отвечать. Однако спустя пару секунд он выдает:
