Этот самый коридор ассоциируется у меня с салатом из овощей. Листья салата, помидоры, огурцы, перец, спаржа, колечки репчатого лука и розовый соус «Тысяча островов». У нас в школе, конечно, в конце коридора не было салат-бара. Там была просто дверь, а за ней – всего лишь самый обыкновенный двадцатипятиметровый бассейн.
Отчего же, как только подумаешь про коридор – в голову овощной салат лезет? Тоже ведь одно к другому отношения не имеет.
А салат напоминает мне одну девчонку, с которой я был немножко знаком когда-то.
Н у, эта-то ассоциация как раз очень логична. Потому что моя знакомая, кроме салатов из овощей, ничего не ела.
– Ты… хрум-хрум… сочинение по английскому… хрум-хрум… уже написал?
– Хрум-хрум… не-а… хрум-хрум… не до конца еще, хрум-хрум-хрум.
Я тоже к овощам хорошо отношусь, поэтому, встретившись, мы ничего, кроме них, не ели. Она была девушка с убеждениями и на полном серьезе верила, что достаточно одной только овощной диеты – и все в жизни будет хорошо. А пока люди едят овощи, везде будут царить красота и спокойствие, мир наполнится здоровьем и любовью. Прямо как в «Земляничной декларации»[16].
«Когда-то давным-давно, – писал один философ, – были времена, когда материю и память разделяла метафизическая пропасть».
Девушка из Ипанемы 1963/1982 все так же беззвучно шагает по раскаленному метафизическому пляжу. Пляж тянется далеко, смирные, в белой пене, волны накатывают на песок. Ни ветерка, горизонт чист. Солено пахнет морем. Солнце печет немилосердно.
Развалившись под пляжным зонтиком, я достаю из сумки-холодильника банку пива. Открываю. Сколько я уже выпил? Пять банок? Или шесть? Все равно с потом выйдет.
А девушка идет, не останавливаясь. Узкие трехцветные полоски бикини плотно облегают стройное загорелое тело.
– Привет, – окликаю ее я.
– Здравствуй, – отзывается она.
– Пива хочешь? – предлагаю я.
– Это мысль, – говорит она.
Мы вместе пьем пиво под моим зонтиком.
– Знаешь, я уже видел тебя здесь – в шестьдесят третьем. На этом самом месте, и в это же время.
– Неужели? Это же так давно!
– Давно, – соглашаюсь я.
Она залпом осушает полбанки, через дырку заглядывает внутрь.
– Может быть. В шестьдесят третьем. Хм-м… в шестьдесят третьем… Может, и правда встречались.
– А ты не меняешься.
– Понятное дело. Я же метафизическая девушка.
– Ты меня даже не заметила тогда. Только на море смотрела. Оторваться не могла.
– Вполне возможно, – смеется она. – А пива еще можно?
– Конечно. – Я открываю ей банку. – И ты с тех самых пор идешь по пляжу?
