У меня примерно полсекунды, чтобы оценить происходящее, а затем его губы смыкаются на моих.
У меня было достаточно опыта в поцелуях, так что ямогу сказать, когда кто-то умеет целоваться. И Блейк технически всё делает правильно. Слегка наклоняет мою голову, призывая открыть губы, и прижимается ко мне таким образом, чтобы оставить пространство для других интересных вещей без того, чтобы тереться своими причиндалами об меня.
Моё сердце стучит как молоток по совершенно непонятным причинам. Мне неловко под его поцелуями. Я чувствую, как будто нет правильной скорости для губ, нет комфортного положения для рук. И на самом деле мне нужно перестать думать об этом, прежде чем ему станет казаться, что со мной что-то не так.
Беда в том, что со мной действительно что-то не так.
Если называть вещи своими именами, я не могу перестать думать об Адаме.
Это неправильно. Вина разрывает меня, все инстинкты кричат, чтобы я оторвалась от него. Я не могу с этим справиться. Просто не могу.
Я отстраняюсь, и Блейк смотрит на меня тёмными глазами, наполненными желанием.
— Что случилось?
— Ничего. — Я заставляю себя прикоснуться к его плечам. — Просто учеба…
— Хм… — Он прерывает меня следующим долгим и медленным поцелуем.
Этот даже хуже, чем предыдущий. Всё, о чём я могу думать, — это Адам. И, боже, это так неправильно-неправильно-неправильно, но на секунду я закрываю глаза и представляю, что я с ним. Я думаю о голубых глазах, низком смехе и всех тех вещах, о которых никогда не должна думать.
Блейк издает слабый стон, и звук его голоса настолько незнакомый и ужасающий, что я отталкиваюсь, вытирая рукой рот.
— Прости, — бормочу я, отходя к своему столу. — Мне правда жаль.
Блейк смотрит на меня очень холодным, отрешённым взглядом. Так же, как тем утром в Триксис. Как будто хочет разорвать меня на куски и пометить каждый кусочек липким стикером.
— Знаешь, я думал, мы закончили с этим, — говорит он.
— Закончили с чем? Блейк, я просто напряжена.
— Да, я помню это оправдание. Ты была напряжена каждый раз с той ночи в моём доме.
Мне не нужно спрашивать, чтобы понять, какую ночь он имеет в виду. Ночь, когда я ударилась головой. Ночь, когда я забыла. Или вспомнила. Чёрт, я даже не знаю, как это назвать.
Ты могла бы рассказать ему.
Я отбрасываю эту идею почти сразу, не успев подумать. Всё моё существо говорит, что я не могу рассказать Блейку. Ни о чём. А я определенно из тех, кто доверяет своей интуиции.
— Прости, — снова повторяю я, как будто заело пластинку. — Думаю, давление из-за подачи заявлений и выпускного года сказывается сильнее, чем мне казалось.
