Меня и до ссоры с Димой прошибало разрядом в двести двадцать от любого его прикосновения, а после двухнедельного перерыва даже невинное касание пальцев заставило кожу гореть. Чувствую себя озабоченной идиоткой, но как ни стараюсь, не могу отделаться от мысли о том, что сейчас произойдет в его квартире, а самое главное, хочу ли я чтобы что-то произошло? Да, видимо хронический недотрахприсутствие Димы перекрывает даже усыпляющее действие лекарств.
Хотя, с чего я решила, что сегодня будет иначе? Каждый раз, когда мы с Димой остаемся наедине, события развиваются примерно по одному сюжету. Тот день так же не стал исключением.
«С ума без тебя схожу…» — эти тихие слова, произнесенные хриплым шепотом, заставили мое тело немедленно отозваться, а спину призывно выгнуться, недвусмысленно намекая на мои желания.
А потом как всегда: волна обжигающей страсти, которая накрывает с головой, заставляя забыть обо всем, и ушат холодной воды в виде звонка Леши.
Интересно, а стоит ли считать такие вот звонки, в самые «интересные» моменты, знаками судьбы которые недвусмысленно намекают, что я делаю что-то не так? Пытаюсь закончить разговор как можно быстрее. В конце беседы сами собой с губ слетают привычные слова, которые я всегда говорю мужу на прощание:
«И я тебя целую, родной»
Кладу трубку и ожидаю очередную порцию негодования со стороны Димы, внутренне сжимаюсь, готовясь отразить атаку. Но он удивляет меня и, будто через силу выдавливая слова, произносит:
— Юль, я не выдержу так долго… это пытка…
— Тогда зачем ты приехал? — соглашусь, глупый вопрос, но я не могу его не задать.
— Потому что без тебя еще хуже…
Чёрт, испытываю какое-то ужасное чувство удовлетворения.
Не знаю, как объяснить, но от мысли, что ему тоже было плохо, что не одна я страдаю от всей этой ситуации, на душе становится легче.
Какое-то глупое эгоистичное чувство, но не могу его побороть, справиться с собой. Дима вызывает во мне настолько разные эмоции, что это порой пугает.
«Она его за муки полюбила, а он ее за состраданье к ним».
Всплывают в голове бессмертные строчки классика, и я морщусь, пытаясь уверить себя, что уж у меня-то точно все не так.
Дима отвлекает меня от этих мыслей просьбой позировать ему и я не вижу смысла отказывать.
— Только не понимаю, зачем тебе это.
— Знаешь же, что красивая…
— Просто хорошо получаюсь на снимках, камера любит меня.
— И не только она…
Я замираю, не веря своим ушам. Неужели Дима только что признался мне в любви?
