Станислас подумал, что сделал нечто ужасное. Что его сосед сошел с ума. Но, поймав взгляд бродяги, понял, что это не так. Взгляд был абсолютно разумен. В нем лишь плескалось отчаяние невиданной силы.
Пенске впал в панику. Он хотел броситься к этому человеку, помочь ему как-то, возможно, все исправить, но почувствовал холодное и успокаивающее прикосновение где-то в самой глубине своего сердца. Станислас понял, что это.
'Не переживай, - словно говорил Помор, - Ты сделал все правильно. Все идет как надо'.
Это помогло. Станислас ощутил покой и ... невероятный голод. Этот голод охватил всю его сущность. Он почувствовал, что ему нужно незамедлительно что-то съесть. Его тело задрожало мелкой дрожью, на лбу выступил холодный пот, голова закружилась. Пенске попытался встать со скамьи, покачнулся и упал, потеряв сознание. Последнее, что он услышал, был скулеж бродяги с разбитым лбом и крики полицейского в рацию, зовущего подмогу.
Станислас пришел в себя в небольшой комнате с белыми стенами. Он лежал на кушетке, а над ним нависало какое-то лицо.
- Ну что, оклемался? - участливо спросил чей-то голос, - Что же ты, на инсулине, а ничего никому не сказал!
Молодой человек еще плохо соображал, поэтому несколько раз моргнул, пытаясь рассмотреть черты лица человека, говорящего с ним. Большой нос, резко выраженные морщины около рта и между бровей, сочувствующий взгляд - вот что он запомнил.
- Я не на инсулине, - заплетающимся языком пробормотал Станислас.
- Как же так? - удивился голос, - По виду типичная гипогликемия, да и глюкоза внутривенно помогла. От диабета что-то другое принимаешь, что ли?
Пенске с трудом сглотнул.
- У меня нет диабета, - прошептал он.
- А что тогда есть? - удивление в голосе нарастало.
- Ничего нет. Я здоров. Практически.
- Сколько тебе лет? - с тревогой поинтересовался голос, - Какое сегодня число?
- Двадцать шесть лет. Восьмое число, - пробормотал Станислас.
- Н-да. Сесть можешь?
- Постараюсь.
Пенске попробовал оторвать голову от кушетки, но тут же откинулся обратно. Потолок 'поплыл'.
- Что, голова кружится? - догадался собеседник.
- Да, - Станислас зажмурил глаза и открыл их снова. Это немного помогло.
- Тебе пожрать нужно, вот что, - подытожил голос и закричал, - Эй, лейтенант! Он оклемался!
Раздался скрип открываемой двери. Над Станисласом нависла еще одна голова, украшенная форменной фуражкой.
- Фельдшер, что с ним? - спросил человек в фуражке.
- Думаю, что у него диабет, но он отрицает. Ему пожрать нужно. Как можно быстрее.
