Глава 1. Часть 1 «Ответь мне, Господи…»
Ответь мне, Господи, где ты был, когда царили смерть и разврат?
Ответь мне, Создатель, где ты был, когда страх холодными оковами души наши сковал?
Где же Добро ваше было, когда гибли люди?
Где же ныне Создатель ваш, когда дети его поглощены хаосом и мраком?
Где же ваш Свет, если люди каждый день умирают?!
Ответь мне, Создатель, почему ты молчишь?…
Света. Нет. Есть только сила и власть.
No Мотив и вдохновение взяты из песни «Осада Парижа» Тэм Гринхилл.
981 год Третьей эры. 3 августа.
— Ты хорошо лжёшь. Но всё же, назови своё настоящее имя. Хватит морочить голову старику, — произнёс монах, облачённый в простую чёрную рясу. Полная фигура, лицо тронуто возрастом. Церковный служитель был подстрижен, как полагается монаху — макушка была начисто выбрита, оставался только обод волос по бокам. В руках он держал внушительного вида фолиант. Напротив монаха стоял ещё один мужчина, по виду простой путешественник: потрёпанная походная одежда коричневых и серых тонов, недельная щетина, которая уже больше походила на бороду. Тёмные волосы обрамляли простое крестьянское лицо. Разговаривающие находились в светлом церковном зале, где обычно велись службы — в конце, напротив большого витража, где были изображены святые мира сего, стояла простая тумба, на которой лежала книга с молитвами. Через витражи поменьше лился солнечный свет, падая на длинные ряды скамеек. Готичного стиля колонны вырезаны из светлого камня.
— Ну что, путник, так и будешь молчать? Я отдам тебе книгу, но, пожалуйста, назовись.
— Как ты понял, что это обман? — неожиданно резко спросил путник. Тон его как-то не вязался с внешностью — говорил он словно аристократ, хотя и выглядел фермерским сыном.
— Твои речи не вяжутся с внешностью, — просто сказал монах. Только сейчас в зал просочился гул толпы откуда-то с улицы. — Эти люди, похоже, тоже думают, что ты не тот, за кого выдаёшь себя.
С улицы доносились вопли. Что-то похожее на: «Смерть еретику!»
— Как же вы, люди, порой бываете жалки, — жестоко произнёс путник, вырывая из рук монаха книгу. Внешность его начала стремительно меняться, и теперь перед слугой Создателя стоял не грязный путник, а гордый и величественный эльф, облачённый во всё белое, он словно светился, окутываемый солнечными лучами. Жёлтые глаза со злостью и презрением смотрели на монаха сверху вниз — в обоих понятиях, ведь эльф был чуть ли не в двое выше монаха. Белые, словно снег, волосы обрамляли бледное лицо и спускались до самого пояса. Черты лица были хоть и прекрасны, но резки; по ним сложно было определить примерный возраст. Всем своим выражением и даже позой эльф показывал своё презрение. Его голос был мелодичен и почти чист и мог принадлежать двадцатилетнему мужчине, но всё портили каркающие нотки и лёгкая, ненавязчивая картавость, которая сейчас была почти незаметна. — Моё имя Ашамаэль.
