— Меня эльфы повязали, а потом кто-то напал, из засады стрельнул, погнал мой эскорт, а я с трупиком осталась. Ну и поживилась.
— Оперение какое у стрелы было?
— Которая эльфийку убила, э… коричневое.
— Темные эльфы, — делает выводы мужчина и убирает лук.
С облегчением выдыхаю.
Смотрит изучающе. А у меня глаза от лимонных испарений слезятся.
— Ну — ка выйди, посмотрю на тебя, и без глупостей.
Выходу. Глаза его загораются. Кокетливо выхожу, бедрами, бедрами…
— Хорошенькая, — говорит с насмешкой. — На хозяйство к нам пойдешь?
— Всяко лучше, чем от жаб и орков бегать.
— Видела орков? — взбодрился мужчина, показалось, что напугался.
— Их белозубки пожрали, — спешу успокоить.
Сглатывает.
— Ты нормальная? — спрашивает настороженно. — Сдай — ка оружие.
Не успела выполнить приказ. Он резко голову в сторону повернул на шум. Девка бежит обратно.
— Орки! Дядь Поль!
— Сколько?! — ревет Поль испуганно.
Встала девка, согнулась, опершись на колени руками, дышит бедняга тяжело.
— А как на счет не орать? — уточняю на всякий случай. Оба впились взглядом, говорящим, что убить готовы.
— Три… — сглатывает девка. — Орка… три… штуки.
— Стрелять умеешь? — спрашивает меня Поль, пожимаю плечами. — На позицию!
И на стебель полез. А девка в мох нырнула. Стою и думаю. Мох или стебель?! Какая моя позиция?!
Вдалеке блеснуло от последних лучей уходящего солнца. Донесся шум гремящих доспехов. Полянка без травы эта, впереди шагов через пятьдесят между стеблями орк здоровенный прорывается с мечом наголо, бежит в замахе. Вскоре рассмотрела его нижние клыки поверх губы верхней. Ноздри раздутые, глаза черные и бешеные.
Слышу, как мой напарник тетиву натягивает.
А я… я струсила. Просто оцепенела… Пока девочка не завизжала пронзительно. Опомнилась!
Дзынь!
Стрела Поля от наплечника орка отскакивает! А он же еще и в шлеме. Сбоку не пробить, все под защитой. Орк на стрелка даже не смотрит, на меня бежит.
Дрожащими руками достаю охапку стрел. Часть валится. К луку приставляю, сама не соображаю, слева надо или справа от древка. Приложила как-то так, вроде бы правильно. Стреляла из пистолета Макарова в тире, с автомата пару раз на полигоне в никуда. Тетива мимо желобка у оперенья норовит проскочить. Я кое — как большом пальцем поправила. Натягиваю. А у меня целых три стелы почему — то!
Пока проделывала эту процедуру, орку до меня уже шагов десять осталось!
Визжу и отпускаю! Летят стрелы, летят родимые! Все три от орка отскакивают. Слышу, позади него что-то тяжело шмякнулось. Еще один орк! А за ним и третий поспевает!
