— Человечка видела схватку, — отвечает и снова смотрит так тепло.
— Вы та бабочка? — тупой вопрос на языке вертелся.
— Дух Кселаны одна из форм, — отвечает непонятно. — Для человечки это — да.
— Их было больше, — выдаю.
— Ваш мир нашли одновременно, — говорит гигант ровным тоном. — Эрей и Мор. Сегодня была последняя битва сильнейших. И Мор преступил кодекс чести, обманул. Тем самым предал.
— Врагу изначально нельзя доверять, — вставляю свои пять копеек. — И это не может считаться предательством. Скорее военная хитрость. Их было больше…
— Мор предал Клесану, значит и меня, — говорит повышенным тоном. Ощущаю, как клеточки моего тела дрожат перед его нарастающим гневом. — Кодекс един, и это — слово Клесаны. Мор не дал биться по правилам. Мой приемник был вынужден уйти. Я проиграл, а ему не перешел знак клана Эрей. А значит мы, клан Эрей, вскоре сгинем.
Практически ничего не поняла. Но соорудила примерную версию: синие против зеленых, зеленые вероломно победили. Ну а дальше-то что?
— Что теперь?
— Теперь ваш мир принадлежит им, — выдает так горько, что у самой сердце начинает скулить. А я думаю, им, вам, какая разница. Вы все красавчики. Так стоп.
— В смысле? Нас приватизировали что — ли?! — я уже борзею.
А гигант улыбается с горчинкой.
— Ваш мир уже на Поляне миров и имеет знак Мор.
В смысле — захвачен? Не знаю, не верится что — то. Вроде ничего не изменилось, солнце светит, птички поют, воздух тот же. Ни дыма, ни зарина с зоманом и виэкс — газом. Сирены не воют, самолеты военные не летают, уроды не бегают, роботы нас не истребляют, в клетки никого не сажают. Все как было, так и осталось.
— Ничего не изменится, — произносит утешающе, словно чувствует мой молчаливый вопрос. — Вскоре мы уйдем и оставим все, как есть.
— А можно узнать ваше имя? — вдруг спрашиваю.
Гигант впервые нахмурился. Так страшно стало, отступила на шаг.
— Человечка смелая, раз спрашивает такое, — начал грозно, мурашки прокатились по моей спине. Дальше уже мягче продолжил: — Эрей Авель мое имя. Но человечке не нужно знать о нашем мире и обо мне.
— Я знаю пару ваших слов, — хвалюсь. Поднимает брови. Хочется его удивить, чтобы снова улыбнулся. — Деней он…
Руку выставил ладонью. Хотела фразу: «Деней оноа морэ» сказать, не дал. В горле слова встали. Замолчала. Что-то не так…
— Никогда не произноси этого, — говорит с укором.
— «Можно с вами сфотографироваться» — это нарушение каких-то авторских прав? — возмущаюсь.
— Это означает другое, — мотает головой. — Предложение быть рабом до смерти. Человечек сказавший подобное слуге Клесаны становится его рабом. Когда они уйдут, с ними уйдут и все принадлежащее им.
