Как же ему отсюда выбраться? Спросил одного работника, другого. Ничего путного не посоветовали. Наконец пожилой грузчик сжалился:
— Вон у Шапошниковых гостит племянник. — Показал рукой на близлежащий домик, в окнах которого горел свет. — Поговорите с ним, небось подбросит. Не за красивые глазки, разумеется.
— Неудобно как-то так поздно вваливаться в незнакомый дом.
— Ну пойдем вместе.
По пути грузчик объяснил, что до города отсюда далеко, а пассажиров последнее время мало. Поэтому таксистам куковать здесь невыгодно. Можно остаться с носом, вернуться порожняком.
Вызванный из дома вихрастый парень лет двадцати семи не заставил себя долго уговаривать. Сразу спросил Турецкого:
— Сколько?
— Не знаю я ваших расценок. Сколько скажете, столько и заплачу.
— Да я и сам их не знаю.
— Обычно таксисты до Назрани пятьдесят баксов берут, — подсказал грузчик. — И частники тоже.
— Пятьдесят так пятьдесят. Ничего не поделаешь. Хорошо, что не сто.
— Сейчас. Только документы возьму, — сказал парень, скрываясь в доме.
— Виктор, — крикнул ему вслед грузчик, заговорщически подмигнув Турецкому, — с тебя комиссионные.
— Не заржавеет! — донеслось из-за двери.
По пути удалось выяснить, что Виктор постоянно живет в Краснодаре, работает электриком на кондитерской фабрике. Сюда он приехал к тетке, которая хочет переоформить дом на его имя.
— Она сейчас одна живет. Дядька недавно помер. И машина эта его, я по доверенности езжу. Ей хоть шесть лет, но она почти как новенькая. Дядька мало ездил, старенький был, она в основном в гараже стояла.
Виктор был таким свойским, что Турецкий сразу стал обращаться к нему на «ты», хотя в принципе подобного амикошонства не любил. Но тут почувствовал, что скорее обидит парня, если начнет «выкать». Говорил Виктор складно, изредка слегка заикаясь. Мерно гудел движок «семерки». Александр Борисович смотрел на освещаемые фарами фрагменты незнакомой дороги — мостик через овражек, по обе стороны деревья, пирамидальные тополя, еще маленький мостик, виноградники… Какая-то странность ощущалась сейчас в новой для него дороге, было что-то необычное, отличающее ее от тысяч похожих трасс. И вдруг до Турецкого дошло — совершенно нет встречных машин. Он оглянулся — позади тоже нет ни одной машины, ни огонька. Только их «жигуленок» накручивает километры, по-прежнему выхватывая из темноты фарами ближнего света куски дороги перед собой. Словно читается книга — видишь только раскрытые страницы, а что раньше и что дальше — не видишь.
