— Ох, ну ладно, — сказал Мокрист, стараясь чтобы его голос звучал небрежно, — ну и что же самое страшное вы мне приготовили, э?
Грош молчал.
— Я спросил… — начал Мокрист.
— Я просто задумался над вопросом, сэр. Дайте подумать… да, сэр. Значит так: худшем случае вы можете потерять все пальцы на одной руке, охрометь на всю жизнь и переломать половину костей в теле. О, и они не примут вас в Орден. Но вам не о чем беспокоиться, сэр, абсолютно не о чем!
Где-то в вышине прогремел голос:
— Кто привел Непогашенного?
Рядом с Мокристом Грош прочистил горло и ответил дрожащим голосом:
— Я, Старший Почтальон на испытательном сроке Толливер Грош, привел Непогашенного.
— Ты упомянул насчет костей специально, чтобы напугать меня? — прошипел Мокрист.
— Стоит ли он во Мраке Ночи? — требовательно спросил голос.
— Стоит, Почтенный Мастер! — радостно прокричал Грош, и прошептал, обращаясь к Мокристу, — некоторые наши старички были счастливы, что вы вернули буквы.
— Отлично. Так вот, что касается упомянутых поломанных костей…
— Тогда пусть он пройдет Маршрутом! — скомандовал голос.
— Мы сейчас просто пойдем вперед, сэр. Ничего сложного, — торопливо зашептал Грош, — вот. Встаньте здесь.
— Послушай, — занервничал Мокрист, — все это представление… оно ведь чтобы просто напугать меня, да?
— Предоставьте все мне, сэр, — прошептал Грош.
— Но послушай… — начал Мокрист, но тут рот ему заткнули капюшоном.
— Да обует он Ботинки! — продолжал голос.
«Удивительно, как можно услышать заглавную букву», — подумал Мокрист, пытаясь не подавиться плотной тканью.
— Прямо перед вами пара ботинок, сэр, — послышался хриплый шепот Гроша, — наденьте их. Ничего сложного.
— Уффф! Да, но послушай…
— Ботинки, сэр, пожалуйста!
— Мокрист неловко снял свои ботинки и засунул ноги в другие, невидимые башмаки. Они оказались тяжелыми, как свинец.
— Маршрут Непогашенного Тяжел! — провозгласил гулкий голос, — пусть он продолжает!
Мокрист шагнул вперед, наступил на что-то, покатившееся у него из-под ног, споткнулся, рухнул вперед и почувствовал жуткую боль, ударившись голенями обо что-то железное.
— Почтальоны, — требовательно спросил гулкий голос, — каков Первый Псалом?
Голоса запели хором в темноте:
«Швырятели проклятые, можно ли доверять им? Игрушки, коляски, садовые инструменты… их не волнует, что они оставляют на дорожках и что валяется там темной ночью!»
— Плачет ли Непогашенный? — спросил голос.
«Я, наверное, сломал подбородок, — думал Мокрист, пока Грош поднимал его на ноги, — я сломал
