Глава 6
Маленькие Картинки
Почтальон Без Маски — Жуткий Механизм — Новый Пир — Мистер Губвиг размышляет о штампах — Посланец от Начала Времен
— Мистер Губфиг? — позвал мистер Помпа.
Мокрист взглянул вверх, в горящие глаза голема. Есть способы проснуться и получше. Некоторым людям обычного будильника вполне достаточно, боже ты мой.
Он лежал на голом матрасе под мятой простыней в своей свежеоткопанной квартире, которая пахла старой бумагой, и каждая косточка в его теле болела.
Сквозь шум в ушах он услышал слова Помпы:
— Почтальоны Ждут, Сэр. Почтовый Инспектор Грош Сказал, Что Вы, Возможно, Захотите Отправить Их Сегодня На Маршруты, Как Положено.
Мокрист мигнул, глядя в потолок.
— Почтовый Инспектор? Я повысил его до Почтового Инспектора?
— Да, Сэр. Вы Были Полны Энтузиазма.
Обрывки минувшей ночи предательски устремились всей толпой исполнять свою любимую чечетку на сцене Большого Театра Неловких Воспоминаний.
— Почтальоны? — переспросил он.
— Братство Ордена Почты. Пожилые Люди, Сэр, Но Выносливые. Они Пенсионеры Сейчас, Но Все Вызвались Работать Добровольцами. Они Тут Много Часов Провели, Сортируя Почту.
Я нанял толпу людей еще более старых, чем Грош…
— А что еще я сделал?
— Вы Произнесли Очень Вдохновляющую Речь, Сэр. Лично Я Был Особенно Впечатлен, Когда Вы Отметили, Что «Ангел» Означает «Рассыльный». Немногие Знают Об Этом.
Не вставая с постели, Мокрист попытался запихнуть кулак себе в рот.
— О, А Еще Вы Пообещали Вернуть Люстры и Прекрасный Полированный Прилавок, Сэр. Они Были Очень Впечатлены. Никто Ведь Не знает, Где Все Это Сейчас.
«О, боги…» — подумал Мокрист.
— И Статую Бога, Сэр. Это Впечатлило Их Еще Больше, Я Бы Сказал, Потому Что Ее Расплавили Много Лет Назад, Кажется.
— А делал я вчера хоть что-нибудь, что позволяло бы предположить, что я все еще в своем уме?
— Извините, Сэр? — не понял голем.
Но тут Мокрист вспомнил свет, и шепот писем. Этот шепот наполнил его… знаниями, или, может быть, воспоминаниями, которых у него раньше не было.
— Незаконченные истории, — задумчиво пробормотал он.
— Да, Сэр, — спокойно согласился голем, — вы Постоянно Толковали Об Этом.
— Правда?
— Да, Сэр. Вы Сказали…
…что каждое недоставленное послание это кусочек пространства-времени у которого есть начало но нет конца, это небольшая связка усилий и эмоций, свободно плавающая в пустоте. Собери вместе миллионы таких связок, и они начнут делать то, для чего предназначены. Взаимодействовать, общаться и менять природу происходящих событий. Когда их достаточно много, они начинают искривлять простраство-время вокруг себя.
