– Помню, конечно.
– Они же с бабкой недалеко здесь жили.
– Почему жили. Люся и сейчас там же живет. А Кирилл навещает ее иногда. Гостинцы привозит, продукты, лекарства…
– Да ты что?
– На машине приезжает. На большой такой, черной. Как они называются? Джип вроде? Ну, такая, которая везде проехать может…
Образ Кирилла, каким Поляков помнил 14-летнего паренька с вечным пирожком или булкой в руках, мало сочетался с владельцем дорого автомобиля.
– За Люськой-то присмотр нужен, – продолжала мать. – Совсем на старости лет из ума выжила.
– Это как?
– Еще больше в религию ударилась. Все вокруг грешники и будут гореть в аду, а она одна знает, как жить правильно, – мать сокрушенно покачала головой. – Молитвы бубнит, не переставая. Не здоровается ни с кем даже. Ей скажешь: «Привет, Люсь!», а она знай себе бормочет. «Повели силой своей небесную», «враг и лихой супостат, отворотись», «Лети ты, сатанина лихая», и все такое. – мать понизила голос, словно при одном упоминании о старухе Фокиной матери становилось не по себе: – А в глаза ее посмотришь, шальные они такие, безумные, и аж нехорошо становится, и хочется убежать от нее куда-нибудь…
Мать отмахнулась и замолчала. Видя, что Поляков докурил и выбросил окурок в наполненное дождевой водой ведра у крыльца, мать приоткрыла дверь и вопросительно посмотрела на сына, приглашая внутрь. Поляков подумал и сообразил, что пока не готов возвращаться к отцу.
– Я еще постою чуток.
Мать покивала, потопталась на месте.
– Сереж… Отец мне велел не лезть не в свое дело. Но ты вроде как полицейский.
– Что? – насторожился он.
– У нас тут на соседней улице беда случилась. У Даутовой… Помнишь Даутову? Ее имя Мадина, но все ее Машей зовут?
Поляков не помнил.
– И что с ней?
– Не с ней, с ее дочкой. На нее лет пять назад какая-то сволочь напала. Душила девчонку, чуть не убила. Той просто чудом каким-то удалось убежать. Отец говорит, что это не мое дело, но…
– Где они живут? – выпалил Поляков.
Валя и Катя стояли, прилипнув к окну и затаив дыхание, пытаясь расслышать хоть что-то. Папа, хмурый, с папиросой в зубах, говорил с милиционером. Внимательно слушал и отвечал – сдержанно, но с резкими жестами, выдававшими его напряжение.
– …Нет контроля, и рецидивисты и разыскиваемые иногда предпочитают переехать сюда… – доносился еле слышный из-за двойного стеклопакета голос милиционера.
– Так кто должен контролировать? – резко парировал папа. – Вы милиция, вы власть! Давайте, контролируйте!
