А я сделал несколько шагов… и вернулся.
— Скажите, пожалуйста, что случилось? Я никому… Но мне важно знать! Необходимо…
Характер Ангелины Афанасьевны обладал определенностью восклицательного знака. Но тут ее взор рассеянно блуждал по мне: она думала лишь о том, что происходило за дверью.
— Необходимо? — машинально переспросила она.
— Очень…
— А почему?
Я не ответил. Но она сбросила пенсне, которое заболталось на старинной цепочке, сосредоточила взгляд — и поверила, что для меня это важно. Посмотрела вслед моим удалявшимся одноклассникам. И грустно произнесла:
— Схватки у нее, милейший. Весьма преждевременные и опасные схватки. На почве душевного потрясения.
— Какого?
— Мужа на фронте убили.
— Не может быть!
— Сейчас все может быть.
— Где… его?
— Под Москвой. Нас защищал, дружок. Да-с… Нас с тобой.
— Николая Ивановича убили?..
— Я не знаю его имени-отчества… Директор побежал за автомобилем. С ней медсестра. — Она кивнула на свой кабинет. — А куда везти… не вполне представляю себе. Хочется наилучшим образом… Но дозвониться не можем. Война!
— Наилучшим образом?
— Разумеется. Это наш долг.
— Я знаю, куда везти. Будет именно наилучшим!..
— Похвально, что ты хочешь помочь, но…
— Я позвоню по телефону. Из учительской… Бывшему главному врачу родильного дома.
— Нам надобен не бывший и не будущий. А тот, который поможет немедленно.
— Александра Евгеньевна и поможет! Она теперь консультант. В родильном доме ее все слушаются. Я знаю… Я сам там родился!
Она вернула пенсне на нос.
— Звони, дружок. Только без промедления! Промедление, знаешь…
«Неужели смерти подобно? — подумал я. — Не будет этого! Я спасу Нину Филипповну. И того… матерью которого она готовится быть!»
Я был уверен, что Александра Евгеньевна окажется дома. И она в самом деле будто ждала моего звонка.
— Еду, — сказала Александра Евгеньевна. — Везите свою учительницу.
Я записал адрес.
— Помогите ей… Я очень прошу!
— Везите… Но как драгоценную вазу! Никаких сотрясений. И потрясений…
— У нее мужа убили.
— Я еду.
…Вечером я подскакивал к каждому телефонному звонку.
— Она хотела, чтоб ты был «невольником чести»? — спросила мама. — На этот раз ты им был. Может быть, она назовет сына Сашей? В твою честь! Хотя это случится еще не скоро.
— Она назовет его Николаем, — возразил я.
— Да… ты прав. Ее ребенок еще не родился, но наполовину… он уже сирота.
Мама начала печатать свои увесистые шаги. Они становились еще увесистей, когда на душе у ней было неспокойно.
