- Хорошо, - кивнул он. – Рад слышать это.
- Хорошо, - повторила я за ним. Моя голова твердила мне уходить сейчас же, бежать, убираться к чертям собачьим от него. Но мои ноги обутые в каблуки не двигались. Я не накричала на него и не сказала ему идти нахрен, хотя часть меня хотела этого. Уничтожь его. Он уничтожил тебя. Я просто стояла там, уставившись на него, в ожидании. Чего? Я не знала.
- Ты передумала?
Я нахмурилась.
- Передумала о чем?
- Поужинать со мной.
- Я…
- Просто поговорим. Наверстать. Вот и все. Это было давным-давно, Фей, - то, как он произнес мое имя, то, как простой слог скатился с его языка. Это отправило непрошенную дрожь по моему позвоночнику.
- Шесть лет, - сказала я тихо.
Он кивнул. Его глаза уставились пристально на мое лицо.
- Слишком долго.
Я могла сказать нет. Слова были там, на моем языке снова, готовые покинуть мои губы. Это было правильным, что надо сделать. Ужин с Реттом был неправильным для меня по стольким причинам. Он причинил мне боль. Он разрушил меня больше, чем он даже понимает. Но было что-то в его глазах, что привлекло меня. Я осознала это. Это было тем же, что всегда привлекало меня. Я не знала, как это назвать.
- Хорошо, - услышала я себя.
Его глаза расширились, как будто он не поверил в это.
- Я встречусь с тобой где-нибудь, - слова вышли из моего рта по своей собственной воли.
Он кивнул и полез в свой карман.
- Вот, напиши свой номер, - он протягивал мне визитную карточку. Как зомби, я сделала, как он сказал. Все время мозги кричали мне прекратить эту шараду. Идти домой, сделать что-то, хоть что-то, а не то, что я делала, но остальная часть меня не слушала.
К тому времени, как он вышел из класса, у него была карточка с моим номером телефона, а я держала его визитку с нацарапанным на обороте номером. Дверь закрылась за ним со щелчком, и я посмотрела вниз на карточку. Я раздавила ее между своих пальцев. Синие чернила размазались по блестящей, белой поверхности.
Капля жидкости упала на карточку, удивив меня, и я посмотрела на потолок до того, как осознала, что она исходила от меня. Я плакала. Слезы были горячими и тяжелыми на моих щеках. Я давно не плакала. Последние слезы, которые я проливала по Ретту, капали в мои уши и на холодную землю шесть лет назад. Я грустила из-за него годами после этого, но никогда не позволяла себе плакать. Это делало все реальным. Это делало боль хуже. Но теперь я плакала. После всего этого времени. Его спутанный почерк был размазан синими чернилами по моей руке, и я плакала.
