– Мне не нравится, – нашлась наконец, что ответить гостье Варя.
– А принадлежность к своему роду? Статус? Знак любимому мужчине… Тоже не принято? Извини, не чувствую малышек. Ты еще не обзавелась? Святой Патрик, чем вы тут занимаетесь? Впрочем, я к тебе по делу. Помнится, ты говорила, что смогла бы отправится на Ирин.
– В Ирландию? – переспросила девушка.
– Конечно! Несмотря на то, что вы ее так называете.
– Думаю, что смогла бы.
– Иного ответа я не ожидала, – уверенно констатировала гостья и продолжила. – Представляешь, этот Рамиро, оказался точно таким же, как все эти мужичонки. Наобещал с три короба и ничегошеньки не сделал. А как говорил. Впрочем говорил красиво. Я, наивная, пустилась во все тяжкие, а мне канцелярия дает задний ход. Мол, не положено. Я им как же так, мол «после смерти, земле не была предана» – обряд был совершен как полагается воину. Сожжена на корабле с оружием и доспехами. Проверили и отвечают – враньё. Ох, этот Рамиро! Ну, встречу. В пыль измолочу! И развею в поле, что б никто не собрал вовеки. Меч его испанский найду, закопаю под алтарем! Не будь я дочерью Оуэна О'Мэлли.
– Простите, – едва успела вставить слово Варя, – легенда соврала?
– Мы на «ты». Легенды не врут. Если их, конечно достойные мужчины слагают. Каков испанец. А? Ноги мне целовал, когда в любви клялся. Вечной! Воспользовался слабостью девушки… Хотя нет, у меня уже четверо было. Ну, не важно. Нам нужно меня выкрасть из могилы в часовне и похоронить по всем правилам. В море. Как воина. Обряд я помню. Не волнуйся.
– К-к-как ты себе это представляешь?
– Возьмем дюжину молодцов. Не испанцев, конечно. Двоих оставим на шлюпе в бухточке. Э-э… бухта Глен неподалеку. С остальными вскроем мою могилку и донесем останки к шлюпу.
Учитывая прошедшее время, ты с этим сама справишься. С плитами в часовне придется повозится.
– В часовне у колодца святой Бригитты… – вспомнила Варя.
– Ну, да! О золотишке не беспокойся. У меня на острове Клэр кое-что припрятано на черный день. Покажу. Не думаю, что все растащили. Хотя эти испанцы… Слушай, как жаль, что ты не владеешь шпагой! У меня-то энергии не хватит. Эх, как рука по эфесу скучает! Ты не представляешь.
– У нас это называют фантомные боли, – неосторожно подумала хозяйка.
– Фантомные! Ну, я покажу ему фантомные. Мне бы только могилку его найти. Впрочем, это потом. Но поминки я ему устрою! Ох, не зря Елизавета с Испанией воевала, не зря. Да и Генрих был прав, хотя они тоже католики. Стой. Мне, похоже, пора. Такие переходы не шутка. Я на тебя надеюсь, Вар. Скоро увидимся. Не забудь про ирландский паб. Обещала.
