И была у Туловского коллекция, свыше шести тысяч уникальных экспонатов. Многие музеи посчитали бы за честь иметь их, особенно фарфор и старинные часы. Да и не только музеи. Как-то к Туловскому заявился сам Кобзон, предлагал такие деньги, что музеям сниться могут. Но разве настоящий собиратель когда-то продавал то, ради чего он живет на свете?
Пришлось Кобзону возвращаться в Москву ни с чем. В самом деле, можно подумать, у сокровищ Туловского нет наследника! Наследник этот не сын, естественно, который к тому времени в Германию перебрался, а дорогая любимая мать. В смысле родина, всю жизнь не позволявшая Туловскому забывать, кто он есть и чего при этой самой мамочке стоит. А как же иначе? Когда бы старик, не дай Бог, взял и помер, так его сыночку хрен бы хоть одни часики из коллекции затикали, даже если бы перед кончиной Туловский накатал десяток завещаний в пользу единокровного гражданина Германии. Пролетевший мимо коллекции Кобзон сейчас поет: «Украина — ненька, матушка — Россия...», а кому еще может завещать свое многомиллионное собрание пенсионер Туловский, кроме этой самой неньки, о которой иначе чем по матушке он никогда не отзывался?
Только оказалось, ласковая мама не собиралась ждать кончины Туловского, чтобы собранные им сокровища наконец-то достались кому они принадлежат по праву. Старик, видать, захмелел от всех этих новомодных рассказов про свободы и независимости, вдобавок возраст есть возраст. Еще бы, ведь теперь по телевизору говорят такое, за что десяток лет назад сроки вешали, вот скрытый антисоветчик Туловский на старости-то лет наконец и попался.
Поверил на свою голову во все эти бредни насчет нового курса государственной политики, общечеловеческих ценностей, частной собственности. Лучше поднял бы вверх эту голову да посмотрел, кто об этом распространяется, а потом изрек классическое: ба, знакомые все лица! Так нет, старик почему-то нагло сделал вывод: выцарапанные из объятий смерти на помойках и развалках, купленные за свои кровные произведения искусства принадлежат только ему.
Туловский решил съездить в гости к сыну, но вместо газеты с сообщением, что у нас, оказывается, уже есть частная собственность, почему-то прихватил с собой крохотную серебряную стопку и инкрустированную эмалью ложку. И тут из этой пятидесятиграммовой стопки на него обрушился такой поток радости, по сравнению с которым удар пудовой кувалдой по башке со старческим маразмом может пройти за сильное счастье.
