Сержант молчал.
— Так. И что скажете на это? Это лечится?
— Лихоманка вызывается общим упадком сил организма и переизбытком дурной крови в организме. Но делать кровопускание в такой ситуации рискованно, потому что и естественной крови-то нету. Если будет улучшение…
Я вспомнил свои скудные познания в медицине.
— Мастер, никакого кровопускания, ладно? — Решительно сказал я.
— Но…
— Никаких «но». Что ещё?
— Как я уже говорил, все проблемы в общем упадке сил организма. Наука пока не может сказать, как и что вызывает лихоманку, но симптомы её известны. Лечить её тоже понятно как… Отвар давать — это варварство!
Сержант вздрогнул.
— Да, да, варварство! — Глаза мастера Клоту заблестели. — Будь хоть я не из Гильдии врачей, тем не менее даже дикари на островах так не издеваются над своими врагами! Отвар лишь снимает боль и неприятные ощущения, а пользы от него… Нету никакой!
Я с любопытством посмотрел на мастера. Мастер Клоту преобразился. Теперь, на своем поле, передо мной сидел специалист, который знал как и почему, и даже зачем. И готов был спорить даже с королями, если того дело потребует.
— Так, а кто же знает? — Спросил я.
— Знает что?
— Если наука не знает, что вызывает лихоманку…
— Магия разве что. — Пожал плечами мастер Клоту.
— А лечить?
— Я уже выписал сегодня с утра нужные травы. Надо будет сделать таблетки и питье… Наверное, питье лучше. Сложно, но результат почти предсказуем. Они будут жить.
— Децимал, что скажете?
— Мне то обещали уже многие врачи, Ваше Высочество. — Пожал плечами Седдик.
— Вы наняли сиделку для ваших домашних?
— Кого? — Удивился сержант.
— Как это? Кто будет заботиться о вашей семье, пока вы тут?
— О, Ваше Высочество, моя матушка в добром здравии, и всегда сможет… Слуги у нас тоже надежные, из нашей деревни. Да и Светлые боги не оставляют болящих…
Ага. Точно. Забыл совсем, тут же средневековье. У сержанта-то в загашнике деревня есть, слуги и крепостные наверняка.
— Понятно. Кстати… — Я вспомнил кое-что. — Вы сказали вчера про могилы. Что это значит?
Тут я сморозил что-то не то. Это я понял по взглядам мастера Клоту и сержанта.
— Это обычай, Ваше Высочество. Это такой обычай. Могилу роют загодя и самый близкий родственник умершего. Почему вы спрашиваете?
— От комы я потерял часть памяти. — Пожал я плечами, и сказал себе мысленно «Идиот». — Сержант, я не очень понимаю со свитой и прочим… Потому сейчас мы с вами возьмем бричку и выдвинемся куда-нибудь на свежий воздух, чтобы нам никто не помешал. Я вроде бы знаю несколько мест…
