— Но, отец мой, — в трепете, безумной тоске и страхе прерву его я, — почему вы так уверены, что именно я должен написать Книгу? И о чем должна быть эта Книга? Откуда мне узнать? Что мне делать?
— Господь ответит тебе. Ты же помни: кто собирается творить мир, неизбежно запятнан злом и ошибками. Ты скажешь то, что должен сказать. Ты присоединишься к сонму тех единых, что после твоего откровения смогут провозгласить себя Господами мира. Смирись — и будешь вознесен…
…И после этих слов он приоткроет дверь кельи и исчезнет, а я, ошеломленный, раздавленный пророчеством его и тяжким грузом Знания, в слезах и смертной тоске, брошусь к распятию, упаду пред Образом Предвечного на колени, растерянно моля о помощи и понимании…
…Kyrie eleison, Kyrie eleison, Kyrie eleison…
…Кто это сказал, зачем? Кто-то внутри меня пробормотал эти слова чуть слышно, а они обжигающей лавой вырвались на поверхность; точно не смог я сдержать плотину… Дрожью пронзили они мои внутренности, я замер, не зная — все ли? Или еще что-то? Но — нет, больше ничего не пришло. Что было со мной? Я поднял голову — Соловьев стоял на стремянке, смотрел на меня испуганно.
— Борь, ты что? Сидишь в каком-то трансе. Бормочешь…
— Да так, — с трудом ворочая языком, смог выдавить я. — Вспомнилось… случайно…
Видно, я побледнел, не знаю, — он несколько раз спросил, не плохо ли мне, я ответил: голова закружилась, надо ненадолго выйти; метнулся на лестницу, закурил. Пока забыть, — приказал я себе. — Завтра. Подумаю завтра. Вернее — уже сегодня, скоро. Утром. А сейчас — убрать из головы вон…
Как ни странно, получилось. Бросил в форточку бычок, вдохнул поглубже, вернулся…
…Отложив нужные тома в отдельную стопку, мы разошлись. Соловьев поехал домой, а я двинулся в центр. Хотелось воздуха, надеялся, хотя и слабо, что московская уличная суматоха выметет назойливые пугающие мысли.
Убрал на антресоли? Как бы ни так — вот они опять, двое монахов — все свое с собой. Какая-то Тайна письма… Все написанное сбудется… Зашибись… Если я, к примеру, напишу рассказ о том, как московский Чернокнижник Боря Горелов стал миллионером — сбудется? Или — сбывается только у монахов? Бред…
Объяснение не приходило, но и тема не отпускала…
Гулял долго — Москва уже успела зарасти людьми и машинами; открылись забегаловки — зашел куда-то, взял кофе… Официант услужливо поднес зажигалку, тихо пел Джо Дассен — полегчало. А где это я, кстати? Сретенка. Дойти до метро — и к Мингьяровичу. Он — Комментатор, пусть прокомментирует.
