— Мы никогда об этом не говорили… А ведь в тот вечер ты пришел к проститутке…
— Мне было двадцать лет, — сердито сказал он, вставая. Я тоже встала, чтобы подать мужу второе. — Я со своей девушкой поругался, ты ведь прекрасно знаешь, что до встречи с тобой я жил вовсе не как монах. У меня яйца трещали. Пацаны сказали: есть баба, она всем дает. Но надо заплатить. Я же не знал, что встречу тебя!
— И все получишь даром.
У меня в голове словно что-то взорвалось. Я не сразу сообразила, что сижу на полу, привалившись спиной к холодильнику, а муж склоняется надо мной с озабоченным лицом:
— Степка, ты чего? Эй?
Это была пощечина! Всего лишь пощечина, а я пролетела метра два, ударилась спиной о холодильник и, кажется, на время отключилась! Андрей никогда меня раньше не бил! Я смотрю на него в ужасе.
— Давай вставай!
Он берет меня за руку и рывком поднимает с пола. В руке дикая боль. Как я завтра смогу вести занятия по йоге?!
— В порядке? — Он поворачивает меня, словно тряпичную куклу и осматривает затылок. — Что ж ты хлипкая такая?
— Андрей, ты меня ударил, — с удивлением говорю я, без сил опускаясь на диван.
— А ты язык держи за зубами.
Он садится напротив и сердито придвигает к себе тарелку. После этого муж может как ни в чем не бывало продолжать ужинать!
— Все эти годы ты относился ко мне как к своей собственности. Постоянно унижал меня, называл Степкой…
— А как тебя прикажешь величать? Степанидой Алексисовной? — Презрительный взгляд.
— Ты говоришь со мной так, будто я круглая дура.
— Ну не круглая. Кругленькая.
— …а теперь ты меня еще и ударил.
— Прекрати это! Немедленно! А то получишь еще. — Он сжимает руку в кулак и кладет его передо мной на стол. — Да, я такой. Хозяин. Ты знала об этом, когда выходила замуж. Тебя это устраивало. Ты жила со мной и не задавала вопросов. Во всяком случае, не требовала на них ответов, за что я тебя и ценил. Теперь тебе вдруг пришло в голову устроить разбор полетов. Лучше посуду помой. Займись своими непосредственными обязанностями.
А я всего лишь спросила, почему он тогда, четверть века назад, пришел к проститутке! А если бы спросила про любовницу? Я машинально трогаю щеку.
— Что? Больно? — В голосе у него что-то похожее на жалость.
— Ничего. Пройдет.
Я стараюсь держаться. Он ясно сказал: продолжишь в том же тоне — получишь еще. А мне вовсе не хочется летать по кухне. Кто бы знал, что у мужчин такая сила! Все это нравится, пока силу не применили конкретно к тебе. Так в мое сердце закрадывается страх. И оно начинает биться. Я уже не гляжу на мужа, словно зачарованный кролик на удава, с обожанием. Мне больше неохота быть его едой.
