Когда в 2015 году Порошенко дал карательной, палаческой Украинской повстанческой армии официальный статус "борцов за независимость Украины", а ее ветеранам право на социальные гарантии — московские псевдолибералы даже не пикнули: "это же нормально! это здорово!".
И сейчас, в скорбный юбилей массовых казней в Бабьем Яру, они продолжают проклинать добровольцев Донбасса, воспевать сторонников Бандеры и Орлика! Не безумие ли это?! Все ли в порядке у них с головой? Или глубинная свирепая русофобия окончательно застила им глаза и отшибла память?
Впрочем, что можно требовать от мутного сообщества иностранных агентов и финансовых спекулянтов, если сами российские власти — исполнительные и судебные — жуют жвачку и не могут за четыре месяца демонтировать мемориальную доску, установленную неизвестно кем и неизвестно по какому праву?
Уверен, что несмотря на вялую и трусливую позицию властей, мы, представители российского гражданского общества, по иному говоря — многонациональный народ России, не станем терпеть в современном Питере мемориал человеку, отдававшему приказы бить из артиллерии по машинам, идущим по Ладоге из осажденного города, топившему баржи с трехлетними, пятилетними и семилетними детками города Ленинграда.
Икона 1993 года
Александр Проханов
Октябрь 1993 года. Последние солнечные дни. Ослепительная синева над Белым домом, обнесённым колючей проволокой. Огромные тёмные толпы людей, бушующие на Октябрьской площади. Бег — тяжёлый, гулкий, топот сапогами тысяч ног. Люди несутся по Садовому кольцу к Дому Советов — разрывать руками колючую проволоку оцеплений. Прорыв. Я вбегаю на территорию Дома Советов. Пленные милиционеры, которых ведут баркашовцы. В синеве над Домом Советов летит косяк журавлей — таинственный, трагический, мучительный, сладкий и горький, как будто прощается с летом, землёй, быть может, даже со страною. А к вечеру — Останкино: грохочущие крупнокалиберные пулемёты, БТР, которые давят толпу. Я бегу среди этой толпы в дубраву, что окружает Останкинскую башню. До сих пор, когда бываю на телевидении и оказываюсь в этой дубраве, я подхожу к деревьям и нащупываю дыры, оставленные пулями — пулями, которые по-прежнему живут в их стволах. А наутро — танки, расстрел, грохот, жуть, кошмар. В центре Москвы — побоища. Баррикадники, расплющенные в красные кляксы. Аресты. Чёрный страшный дым, как будто сгорает самое время, сама эпоха. И — побег из Москвы с моими друзьями. Из города, где уже рыскали омоновцы в чёрных масках, где арестовывали одного за другим наших товарищей. Мы спасались в рязанских лесах, среди берёз и елей, рыдали, пили водку, тосковали. А потом вновь вернулись в Москву, где ещё царило военное положение, и стали готовиться к выпуску газеты — теперь уже не "Дня", закрытого без суда и следствия во время расстрела Дома Советов, а газеты "Завтра". Было ощущение, что после "чёрного октября" наступила погибель. Погибли все наши чаяния на возрождение, все наши надежды на воскрешение мёртвой, поруганной страны.
