Он осматривал будку, а мальчишки молча и деловито выполняли распоряжения Пата. Ни о чем, кроме еды, они не могли сейчас ни говорить, ни думать.
— Кастрюли! Снегу! Дров! — командовал Пат.
Сам он вытащил из-под буржуйки небольшое сухое полено и перочинным ножом экономно отщипнул несколько лучинок.
Мальчишка, которого все звали Хмыкой, притащил в будку битые кирпичи и стал их загружать в буржуйку.
— Зачем кирпичи? — удивился Юрий.
— Это наши дрова! — пояснил Пат. — Тут все керосином пропитано. И земля, и кирпичи. Горят, как порох! А настоящих дров в Питере нету. Что хлеб, что дрова — в одной цене!… Доставай картошку! И муки бы хоть ложек десять! А?
— Мне не жалко, — сказал Юрий, снимая с плеч мешок. — Берите хоть всю. Только что вы из нее приготовите? Блины жарить не на чем. Без масла они просто подгорят и невкусные будут.
Беспризорники захохотали. Иметь муку и не знать, что из нее можно сделать! Смешнее ничего не придумаешь!
— Блины у него подгорят!
— А баланды не хочешь?
— Это суп такой? — спросил Юрий. — Жидкий, постный…
И опять все рассмеялись.
— Ты еще, видать, Хлястик, лапу не сосал! — сказал Пат. — Из деревни, что ли?
— Вообще я живу в Петрограде, а в деревне был временно. И мука оттуда, и картошка… Берите!
Он развязал мешок и поднял его за углы. Картошка весело поскакала по полу. Мягко шлепнулся на газеты белый мешочек с мукой. Мальчишки бросились собирать раскатившиеся картофелины.
— Добряк! — похвалил его Пат и вытащил из кармана спички.
Сначала разгорелась лучина. От кирпичей пошел керосиновый парок. Когда они разогрелись, по ним побежали язычки пламени. Пат скомкал и бросил в буржуйку несколько газет. Вскоре яркое коптящее пламя заметалось в топке. Буржуйка накалилась. Снег в двух кастрюлях, поставленных на печку, стал оседать.
Пока варилась картошка и готовилась баланда, похожая на жидкий клей для обоев, Юрий познакомился со всеми мальчишками. Они охотно рассказывали обо всем, кроме прошлого. Вспоминать о родителях, о жизни до того дня, когда каждый из них оказался на улице и стал беспризорником, было у них не принято. Это правило распространялось и на Юрия. Его никто не спросил, как он потерял отца и мать, почему не идет к родственникам или знакомым. Зато ему задавали какие-то нелепые в этой обстановке вопросы.
— Слышишь хорошо? — спросил у него Пат.
— На слух не жалуюсь, — как у врача, ответил Юрий.
— А память у тебя есть?
— Половину «Онегина» наизусть знаю.
— Кого?
— «Евгения Онегина», — повторил Юрий. — Это роман в стихах Пушкина.
