На последних словах дрожит голос нашего Феди. Но мы, вся земля, разделяем это волнение и, будто настоящие пилоты, ощущаем под ногами тишину воздушного пола, составляющего 39.700 метров. Громкое «ура» рвется из нашего горла. Оно, должно быть, сотрясает стены всех радиофицированных домов и гремит рядом со стартовой комиссией, которая неустанно следит за полетом. Как жаль, что это громкое поздравление не слышит наша любимица Инна Шевченко и ее друзья!
«Внимание, говорит „Ленин“! — слышим мы снова на дне воздушном. — Приняли от вас соответствующее поздравление. Слышимость прекрасная.
Сообщаем последние наблюдения: микробарометр — 1,76. Температура вне гондолы — плюс 13, внутри — 29. Нагрев металла оболочки достигает 97 градусов.
В этой разряженной атмосфере золото начинает размягчаться. Однако расширение оболочки идет нормально, прошу взглянуть в перископ…»
Зеленый луч, намного светлее предыдущего, загорается на сотнях тысяч экранов. Золото светится цветом весенней травы. Оно пылает зелено-изумрудным огнем. А мы смотрим и радуемся безумству храбрых, которые летят на вязких пластинках плавящегося золота. Радуемся и тревожимся, а спокойный Красин рычит с поднебесья:
«…Космические лучи перешли на новую ступень, их снова больше, чем внизу. Команда чувствует себя бодро и уверена в благополучном спуске. Переходим к личным приветствиям».
Родные вспыхивают. Ведь это голоса их сыновей, их мужей и отцов гремят на земле. Они не отрывают глаз от экранов, а мы, невольные слушатели, представляем, как скачет от радости маленький сынишка Федора, как сияет его жена.
А как гордятся старик Мурзаев и старуха-казашка, прильнув к экрану.
«Слово предоставляется Мурзаеву, седеющему комсомольцу…»
И покрасневший, как стратосфера, казах появляется перед экраном.
«Говорю я, Мурзаев. Товарищ отец и товарищ мать! Ваш верный сын говорит с настоящего поднебесья. Уведомляю вас, что я честно выполнил вашу просьбу и все подметки ободрал, разыскивая вашего бога, чтобы передать ему старинный привет. Оказывается, бог дезертировал и даже адрес оставить позабыл…»
Мы хохочем от выдумки Мурзаева. И снова включаются емкие антенны небес, и снова шипит поджаренный мороз в высотных аппаратах «Комсомола».
На экране мелькает точечной электропылью женское лицо. Это — Инна, наша энтузиастка. Улыбка смывает выражение глубокой усталости и красит ее прозрачные глаза. В глазах ураган магнитной заразительной радости.
Она коротка, как никто:
