Швырнула трубку, уставилась на Турецкого, словно он только вошел.
— Как я вас понимаю, Элеонора Юрьевна, — вкрадчиво сказал Турецкий, — подчиненные — это такой бестолковый народец…
— Нет, вы не понимаете, — огрызнулась Снежинская, прилипая взглядом к третьему листу. — Петруша — мой лучший журналист из всей этой стаи трутней, летающих по зданию. Что с ним случилось? Ну, прямо как в песне — сделать хотел грозу, а получил козу. Если так пойдет и дальше, он будет лучшим из всех работников, кого я уволила.
На мгновение ему показалось, что перед ним сидит стальная Миранда из «Дьявол носит Прада» — в исполнении стареющей Мерил Стрип. Фильм недавно принесла Ирина — посмотреть перед сном, и он, чего греха таить, заглянул в него. Начальство — это так неприятно, но когда такое начальство, что даже постороннему хочется вытянуться во фрунт…
— А разве Алексей Михайлович Эндерс не был вашим лучшим журналистом? — вкрадчиво осведомился Турецкий.
Дама подняла на него неласковый взгляд.
— А где вы видите Эндерса? Где сейчас Эндерс и где мы? Он на небесах, а мы, как всегда, в полной заднице! Постойте, а кто вы такой? Поначалу я подумала, что вы пришли по поводу материала о Тушинской барахолке. Они звонили, сказали, что подойдут после обеда. Занервничали, бездельники. У нас ведь так всегда — главных знаем, а с виновными проблема…
«Вот черт, забыл пообедать», — сообразил Турецкий. Понятно, почему организм работает, как часы — тикает, стрекочет, жужжит.
— Я частный детектив, занимающийся расследованием смерти господина Эндерса.
— Частный? — дама брезгливо поморщилась. — Ничего себе. А официальные органы уже плюнули на это дело?
— Вот вам телефон, — Турецкий извлек блокнот и подчеркнул ногтем нужный номер. — Это лицо, занимающее ответственный пост в Генеральной прокуратуре. Позвоните, оно вам все расскажет о моих полномочиях.
— Мне больше делать нечего, как куда-то звонить, — разозлилась дама. — Хорошо, спрашивайте, чего вы хотели. Эндерс был моим лучшим работником, пока не загремел на небеса.
Не сказать, что она сильно скорбела по усопшему. Хотя, возможно, все, что было перед глазами, являлось маской. Камуфляжным костюмом. А под костюмом пряталась обыкновенная женщина.
— Ни одного материала, с тех пор как он умер, от него не поступало, — добавила Снежинская.
— Как вы думаете, что могло случиться с Алексеем Михайловичем?
— А вы не знаете? Его застрелили. В лифте. Ничего оригинального. Самое опасное место, как выясняется, в нашей стране — это лифт…
